CATARSE DIONÍSICA

Ivan Turguêniev e o cachorro

2012-01-31T04:25:00.001-08:00

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IVAN TURGUÊNIEV

tradução RUBENS FIGUEIREDO

Nós dois no quarto: meu cachorro e eu. Lá fora, a tempestade uiva,
desenfreada,
assustadora.
O cachorro está sentado à minha frente -e me olha direto nos olhos.
Eu também olho para os olhos dele.
Parece que quer me dizer alguma coisa. É mudo, sem fala, nem entende a si mesmo -mas eu o entendo.
Entendo que neste instante, nele e em mim, vive o mesmo sentimento e entre nós não existe a menor diferença. Somos idênticos; em cada um, arde e brilha a mesma
chama, pequena e trêmula.
A morte virá voando, vai abanar sobre essa chama suas asas frias e largas...
E fim!
Depois, quem poderá distinguir que chama ardeu em cada um de nós?
Não! Não são um animal e um homem que se olham...
São dois pares de olhos idênticos, concentrados um no outro.
E em cada par de olhos, no animal e no homem, a mesma vida assustada tenta se agarrar no outro.

Romanceiro do Conde Olinos

2012-01-27T12:37:00.000-08:00

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Joquín Díaz canta "El Romance del Conde Olinos" AQUI, o eterno retorno presente no medievo.
Una de las miles de versiones del hermoso romancero:

EL CONDE OLINOS

Madrugaba el Conde Olinos,
mañanitas de San Juan,
a dar agua a su caballo
a las orillas del mar.
A las orillas del mar.

Mientras el caballo bebe,
se oye un hermoso cantar;
las aves que iban volando
se paraban a escuchar.
Se paraban a escuchar.

- Bebe mi caballo bebe,
Dios te me libre del mal,
de los vientos de la tierra
y de las furias del mar.
Y de las furias del mar.

Desde la torre más alta
la Reina le oyó cantar.
- Mira hija, como canta
la sirenita del mar.
La sirenita del mar.

- No es la sirenita, madre,
que ésa tiene otro cantar;
es la voz del Conde Olinos
que por mí penando está.
Que por mí penando está.

- Si es la voz del Conde Olinos
yo le mandaré matar;
que para casar contigo
le falta sangre real.
Le falta sangre real.

- No le mande matar, madre,
no le mande usted matar;
que si mata al Conde Olinos
a mí la muerte me da.
A mí la muerte me da.

Guardias mandaba la Reina
al Conde Olinos buscar,
que le maten a lanzadas
y echen su cuerpo a la mar.
Y echen su cuerpo a la mar.

La infantina, con gran pena,
no cesaba de llorar.
Él murió a la media noche
y ella, a los gallos cantar.
Y ella, a los gallos cantar.

A ella, como hija de reyes,
la entierran en el altar,
y a él, como hijo de condes,
unos pasos más atrás.
Unos pasos más atrás.

De ella nace un rosal blanco;
de él, un espinar albar.
Crece el uno, crece el otro,
los dos se van a juntar.
Los dos se van a juntar.

La reina, llena de envidia,
ambos los mandó cortar;
el galán que los cortaba
no cesaba de llorar.
No cesaba de llorar.

De ella naciera una garza;
de él, un fuerte gavilán.
Juntos vuelan por el cielo,
juntos vuelan par a par.
Juntos vuelan par a par.

Tradução de: O Golem, de Borges

2012-01-20T14:46:00.000-08:00

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Tradução de: O Golem, de Jorge Luis Borges.

O Golem

Se (como afirma o grego no Crátilo)
o nome é o arquétipo da coisa
nas letras de 'rosa' está a rosa
e todo o Nilo na palavra «Nilo».

E, feito de consoantes e vogais,
haverá um nome terrível, que a essência
criptografada de Deus que a onipotência
guarda em letras e sílabas cabales.

Adão e as estrelas o sabiam
no Jardim. A ferrugem do pecado
(dizem os cabalistas) o apagaram
e as gerações o perderam.

Os artifícios e a candura do homem
não tem fim. Sabemos que houve um dia
no qual o povo de Deus buscava o Nome
nas vigílias do bairro judeu.

Não há na maneira de outras que uma vaga
sombra insinuam na vaga história,
ainda verde e viva a memória
de Judá León, que era rabino em Praga.

Sedento de saber o que Deus sabe,
Judá León se entregou a permutações
de letras e a complexas variações
e, finalmente, pronunciou o nome que é a chave,

a Porta, o Eco, o Hóspede e o Palácio
sobre um boneco que com torpes mãos
lavrou, para ensinar-lhe os arcanos
das Letras, do Tempo e do Espaço.

O simulacro alçou as sonolentas
pálpebras e viu formas e cores
que não entendeu, perdidos em rumores
e ensaiou temerosos movimentos.

Gradualmente se viu (como nós)
aprisionado nesta rede sonora
de Antes, Depois, Ontem, Enquanto, Agora
Direita, Esquerda, Eu, Tu, Aqueles, Outros.

(O cabalista que serviu como nume
à vasta criatura lhe apelidou Golem;
essas verdades as referem Scholem
em um douto lugar do seu volume.)

O rabino lhe explicava o universo
"Este é o meu pé, este é o teu, isto é a corda."
e conseguiu, ao cabo de anos, que o perverso
varresse bem ou mal a sinagoga.

Talvez houve um erro na gravia
ou na articulação do Sacro Nome;
Apesar de tão alta feitiçaria
não aprendeu a falar o aprendiz de homem.

Seus olhos, menos de homem que de cão
e farto menos de cão que de coisa
seguiam ao rabino pela duvidosa
penumbra das partes da prisão.

Algo anormal e tosco teve no Golem,
já que ao seu passo o gato do rabino
se escondia. (Aquele gato não está em Scholem
mas, através do tempo, o adivinho.)

Erguendo a seu Deus mãos filiais
as devoções de seu Deus copiava
ou estúpido e sorridente, se ajeitava
em côncavos salamaleques orientais.

O rabino o olhava com ternura
e com algum horror. 'Como'? (disse)
"pude engendrar este penoso filho
e a inação deixei, que é a cordura?"

"Por que dei por agregar à infinita
série um símbolo mais? Por que o vão
madeixa que no eterno se desfia,
dei outra causa, outro efeito e outra aflição? "

Na hora de angústia e de luz vaga,
no seu Golem os olhos detinha.
Quem nos dirá as coisas que sentia
Deus, ao olhar o seu rabino em Praga?

Do original, de Obras completas I - Jorge Luis Borges RBA - Instituto Cervantes: El Golém pg. 885):

Si (como el griego afirma en el Cratilo)
El nombre es arquetipo de la cosa,
En las letras de rosa está la rosa
Y todo el Nilo en la palabra Nilo.

Y, hecho de consonantes y vocales,
Habrá un terrible Nombre, que la esencia
Cifre de Dios y que la Omnipotencia
Guarde en letras y sílabas cabales.

Adán y las estrellas lo supieron
En el Jardín. La herrumbre del pecado
(Dicen los cabalistas) lo ha borrado
Y las generaciones lo perdieron.

Los artificios y el candor del hombre
No tienen fin. Sabemos que hubo un día
En que el pueblo de Dios buscaba el Nombre
En las vigilias de la judería.

No a la manera de otras que una vaga
Sombra insinúan en la vaga historia,
Aún está verde y viva la memoria
De Judá León, que era rabino en Praga.

Sediento de saber lo que Dios sabe,
Judá León se dio a permutaciones
de letras y a complejas variaciones
Y al fin pronunció el Nombre que es la Clave.

La Puerta, el Eco, el Huésped y el Palacio,
Sobre un muñeco que con torpes manos
labró, para enseñarle los arcanos
De las Letras, del Tiempo y del Espacio.

El simulacro alzó los soñolientos
Párpados y vio formas y colores
Que no entendió, perdidos en rumores
Y ensayó temerosos movimientos.

Gradualmente se vio (como nosotros)
Aprisionado en esta red sonora
de Antes, Después, Ayer, Mientras, Ahora,
Derecha, Izquierda, Yo, Tú, Aquellos, Otros.

(El cabalista que ofició de numen
A la vasta criatura apodó Golem;
Estas verdades las refiere Scholem
En un docto lugar de su volumen.)

El rabí le explicaba el universo
"Esto es mi pie; esto el tuyo; esto la soga."
Y logró, al cabo de años, que el perverso
Barriera bien o mal la sinagoga.

Tal vez hubo un error en la grafía
O en la articulación del Sacro Nombre;
A pesar de tan alta hechicería,
No aprendió a hablar el aprendiz de hombre,

Sus ojos, menos de hombre que de perro
Y harto menos de perro que de cosa,
Seguían al rabí por la dudosa
penumbra de las piezas del encierro.

Algo anormal y tosco hubo en el Golem,
Ya que a su paso el gato del rabino
Se escondía. (Ese gato no está en Scholem
Pero, a través del tiempo, lo adivino.)

Elevando a su Dios manos filiales,
Las devociones de su Dios copiaba
O, estúpido y sonriente, se ahuecaba
En cóncavas zalemas orientales.

El rabí lo miraba con ternura
Y con algún horror. ¿Cómo (se dijo)
Pude engendrar este penoso hijo
Y la inacción dejé, que es la cordura?

¿Por qué di en agregar a la infinita
Serie un símbolo más? ¿Por qué a la vana
Madeja que en lo eterno se devana,
Di otra causa, otro efecto y otra cuita?

En la hora de angustia y de luz vaga,
En su Golem los ojos detenía.
¿Quién nos dirá las cosas que sentía
Dios, al mirar a su rabino en Praga?

Figura retirada DAQUI
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Pan-ópticos

2012-01-19T16:53:00.000-08:00

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Ando desconfiando que há panópticos (não pode ter mais hífem nestes casos - até duas semanas atrás se escrevia: pan-óptico) em vários locais. Seria uma mania persecutória? Nem tanto porque os olhos que sempre perscrutam estarão sempre escondidos, a menos que eu os encontre. Aparentemente não tenho nenhuma intensão de descobrir um grande panóptico, posto que creio que há uma hierarquia entre eles e que nós mesmos podemos ser uma chave de cadeia deste mundo que nos prende em si e nos faz parte dele...
Panópticos que jamais veremos são úteis em que?

Michael Foucault por ele mesmo AQUI (legendas em espanhol e audio em francês)

Figura: esquema de um panóptico de Jeremias Bentham
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William Blake - O tigre

2011-12-23T06:36:00.000-08:00

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THE TYGER

Tyger Tyger, burning bright,
In the forests of the night;
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?
In what distant deeps or skies
Burnt the fire of thine eyes!
On what wings dare he aspire,
What the hand dare sieze the fire?
And what shoulder, & what art
Could twist the sinews of thy heart?
And when thy heart began to beat
What dread hand? & what dread feet?
What the hammer? what the chain,
In what furnace was thy brain?
What the anvil? what dread grasp
Dare its deadly terrors clasp?
When the stars threw down their spears
And water’d heaven with their tears,
Did he smile his work to see?
Did he who made the Lamb make thee?
Tyger Tyger, burning bright,
In the forests of the night;
What immortal hand or eye
Dare frame thy fearful symmetry?

O TIGRE

¡Tigre! ¡Tigre! Ardente resplendor
nas selvas da noite;
qual imortal mão ou qual olho
pôde emoldurar tua temida simetria?
Em quais longínquos abismos ou em quais céus
ardiam o fogo dos seus olhos?
A que asas ousavas aspirar,
que mão ousou pegar o fogo?
E que ombros, que arte
puderam retorcer os nervos do teu coração?
E quando teu coração começou a pulsar,
que temível mão?, e quais temidos pés?
Qual foi o martelo? Qual foi a corrente?
Em qual fornalha caiu teu cérebro?
Qual foi a bigorna? Qué temível abraço
ousou sustentar seus terrores mortais?
Quando as estrejas lançaram suas lanças,
e regaram o céu com suas lágrimas,
sorriu ao ver a sua obra?
Quem criou o Cordeiro, criou a ti?
¡Tigre! ¡Tigre! Ardente resplendor
nas selvas da noite;
qual imortal mão ou qual olho
pôde emoldurar tua temida simetria?

William Blake. Canções inocencia e de experiência (tradução livre minha).

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Leopoldo Wolf

2011-12-15T03:46:00.001-08:00

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"Imitant el Moviment D'un Robot de Veritat"

Imitando o movimento de um robô de verdade

AQUI
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Dilma nos anos 70

2011-12-03T14:23:00.001-08:00

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Aqui fica registrado um momento de altivez e covardia, a jovem Dilma, de olhar desafiador, reto, certo e os interrogadores abaixando a cabeça, tapando a cara. Uma situação que, sozinha na foto, conta muito bem sobre a culpa e a consciencia limpa. O analfabeto político é o pior analfabeto, condena a si e a vários outros à miséria da ignorancia e da falta de compromisso social.

Dizem "terrorista", e o que diriam se fosse uma mimadinha somente preocupada com perfumes? O que diriam se fosse uma dessas meninas vazias que só sabem falar de moda e cremes? O que diriam se fosse uma ávida consumista de grandes marcas? Uma mulher da classe média na década de 70 poderia bem ser uma a mais para mover o motor ingrato do capitalismo colaborando ativamente com compras. Mas a jovem de 22 anos era consciente do país no qual vivia, sabia que a luta era uma saída, só não queria as coisas como pareciam estar: um Brasil carcomido pela pobreza. Felizmente, hoje, ela é uma vitoriosa e participa da mudança do país.

Quem diria que aquela garota com tons rudes e desafiadores seria a primeira mulher presidente, a priemeira presidenta do Brasil? A primeira pessoa a não aceitar de fato a robalheira neste país?
Me orgulho da minha presidenta. Parabéns pela sua tragetória, Dilma...

Foto mostra Dilma jovem em interrogatório em 1970

O livro “A vida quer é coragem”, de Ricardo Amaral, traz uma alentada biografia da presidente Dilma Rousseff, inclusive uma foto até hoje inédita de quando ela prestava depoimento em novembro de 1970. O lançamento do livro, da Editora Primeira Pessoa, está previsto para este mês de dezembro.

Dilma tinha 22 anos e estava presa acusada de subversão contra o regime militar, uma ditadura. O interrogatório ocorreu na sede da Auditoria Militar do Rio de Janeiro, embora ela tivesse sido presa em São Paulo. Eis a foto de novembro de 1970 (10 meses após Dilma ter sido presa):

Além dessa foto de 1970 há uma outra, de 1972. Foi publicada originalmente pelo jornal “Estado de Minas”, mas depois esquecida. Na imagem estão no banco dos réus da Justiça Militar, da esquerda para a direita, começando pela fileira de cima: Ageu Lisboa, Fernando Pimentel (de óculos, atual ministro da Indústria), Gilberto Vasconcelos, o Giba (pai de Beto Vasconcelos, atual secretário executivo da Casa Civil) e Dilma Rousseff.

Embaixo, na primeira fila, da esquerda para a direita, Marco Antonio Rocha (de óculos escuros e braços cruzados, jornalista da Manchete na época), José Raimundo Alves Pinto e Guido Rocha.

No texto dessa reportagem, o jornal “Estado de Minas” relatava que Dilma e os outros os condenados foram considerados culpados por terem “atentado contra o regime para a tomada do poder pela luta armada, dentro de um plano com outras organizações terroristas, através [sic] do incitamento, propaganda subversiva e posse de armas e outros atos terroristas”.

A reportagem é do Blog do Fernando.

Calaveras de alfeñique

2011-10-31T17:02:00.000-07:00

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Estas caveiras de açúcar são especialmente celebradas (e comidas) no México, nesta época, no Dia dos Mortos. Dá vontade de comê-las. rs

Foto: daqui.

Cioran, as crianças e Bach.

2011-10-25T15:43:00.000-07:00

"Les enfants qui ne rougissent pas de leurs parents sont irrévocablement condamnés à la médiocrité. Rien n'est plus stérilisant que d'admirer ses géniteurs"

(As crianças que não se ruborizam dos seus pais são irrovocavelmente condenados a mediocridade. Nada é mais esterelizante que admirar seus genitores"

Foto: Cioran jovem. (lembrei da história dele e de sua mãe. Cioran não gostava dela até que um dia ela disse: "Não exite outra coisa a não ser Bach", e a partir deste momento ele passou a respeitar e gostar mais da figura dela, viu que se assemelhavam muito
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El Çid Campeador

2011-10-22T11:29:00.000-07:00

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Cântico ao senhor
coroado assim nas letras árabes
El Çid Campeador
guerreiro das querelas infinitas
todas ganhas
sua história é uma obra maestra
a arte humana nunca ultrapassará a vida

Estudos de El Cid, Aqui
e Aqui (Instuto Cervantes)
e também Aqui (Univ. Texas).

Ilustração: primeira página de El Cantar de Mio Çid.

Tomas Tranströmer

2011-10-06T09:56:00.000-07:00

"Um poema não é outra coisa que um sonho na vigília"

Tomas Tranströmer é o nome do ganhador do Nobel de Literatura deste ano de 2011, já estou buscando algo dele para ler, a minha ignorância é vasta. Como estas auto-congratulações humanas fazem o bolso e a alegria de muitos em detrimento a curiosidade de outros....

Achei isso em espanhol e curti demais, ... a mi, me ha impactado:

“La recuerdo (su madre). Pero en la siguiente foto sepia está el desconocido (su supuesto padre): por la ropa, es de mediados del siglo pasado. Un hombre de unos treinta años: las cejas poderosas, el rostro que me mira a los ojos y susurra: “aquí estoy”. Pero quién es ese “yo”; ya no hay nadie que recuerde. Nadie”

Gostei disso também, (Tranströmer y el Memento Mori, do jornal El Pais)

E AQUI, poesias em espanhol dele.

"Las llamas de la tarde" - traducción

2011-10-04T06:25:00.001-07:00

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Por acaso eu li esta poesia hoje, resolvi traduzir, sem mais. E não é que o final ficou melhor rimado em português que em espanhol? Resolvi postar.

As chamas da tarde

Foram as chamas daquela tarde que me despregaram
do mundo que eu vivia
Quem diria que
da tela sairia e
abriria a porta
para minha esperada visita?

As promessas ao chão
o olhar no céu
Céu que falava gesticulando
Céu que tem forma de inferno
e ria justo diante de mim
para me fazer demente

Formosos dentes de linda moldura-boca-velada - segredo da minha ansiedade
Dentes que sorriem para logo dilarar-me
Dentes que fazem como espelhos
se os sorrimos, nos devolve o riso
Dentes, língua e palato
Dali sairiam mil idiomas inexatos
para a morte do meu equilíbrio

A lembrança
a boca que come
e como se nutria

Ao revés chego em você
e depois, fumaça

Me deixou capto já faz três dias
Todo mundo é escravo neste mundo

E qual pedaço meu
o qual dele me apodreceu
para dar lugar a outro eu?

(tradução da poesia "Las llamas de la tarde" de 15 de Janeiro de 2009 - postada na mesma data).

"Las llamas de la tarde" aqui

Figura: René Magritte: "La condition humaine", 1932
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Crânios vários

2011-09-19T20:30:00.000-07:00

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Quem nunca se perguntou como é um crânio de tamanduá? (por ex... rs)

Para outros, aqui.
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Europa em 1141

2011-09-18T13:00:00.000-07:00

Nas crônicas a gente vê que o mapa era outro (pelo menos na península Ibérica - o recém formado Reino de Portugal não chegava ao Tejo ainda e Castilla era menor, o mais ou menos correto é o Reino de León), nada é certo no mundo, muito menos a cartografia. Se tiver algo certo e exato é somente Deus mesmo.

Maps of the history of Europe here.

La Biblioteca de Babel - J. L. Borges

2011-09-13T15:08:00.000-07:00

La Biblioteca de Babel

El universo (que otros llaman la Biblioteca) se componte de un número indefinido, y tal vez infinito, de galerías hexagonales, con vastos pozos de ventilación en el medio, cercados por barandas bajísimas. Desde cualquier hexágono se ven los pisos inferiores y superiores: interminablemente. La distribución de las galerías es invariable. Veinte anaqueles, a cinco largos anaqueles por lado, cubren todos los lados menos dos; su altura, que es la de los pisos, excede apenas la de un bibliotecario normal. Una de las caras libres da a un angosto zaguán, que desemboca en otra galería, idéntica a la primera y a todas. A izquierda y a derecha del zaguán hay dos gabinetes minúsculos. Uno permite dormir de pie; otro, satisfacer las necesidades finales. Por ahí pasa la escalera espiral, que se abisma y se eleva hacia lo remoto. En el zaguán hay un espejo, que fielmente duplica las apariencias. Los hombres suelen inferir de ese espejo que la Biblioteca no es infinita (si lo fuera realmente ¿a qué esa duplicación ilusoria?); yo prefiero soñar que las superficies bruñidas figuran y prometen el infinito... La luz procede de unas frutas esféricas que llevan el nombre de lámparas. Hay dos en cada hexágono: transversales. La luz que emiten es insuficiente, incesante.

Como todos los hombres de la Biblioteca, he viajado en mi juventud; he peregrinado en busca de un libro, acaso del catálogo de catálogos; ahora que mis ojos casi no pueden descifrar lo que escribo, me preparo a morir a unas pocas leguas del hexágono en que nací. Muerto, no faltarán manos piadosas que me tiren por la baranda; mi sepultura será el aire insondable; mi cuerpo se hundirá largamente y se corromperá y disolverá en el viento engendrado por la caída, que es infinita. Yo afirmo que la Biblioteca es interminable. Los idealistas arguyen que las salas hexagonales son una forma necesaria del espacio absoluto o, por lo menos, de nuestra intuición del espacio. Razonan que es inconcebible una sala triangular o pentagonal. (Los místicos pretenden que el éxtasis les revela una cámara circular con un gran libro circular de lomo continuo, que da toda la vuelta de las paredes; pero su testimonio es sospechoso; sus palabras, oscuras. Ese libro cíclico es Dios.) Básteme, por ahora, repetir el dictamen clásico: La Biblioteca es una esfera cuyo centro cabal es cualquier hexágono, cuya circunferencia es inaccesible.

A cada uno de los muros de cada hexágono corresponden cinco anaqueles; cada anaquel encierra treinta y dos libros de formato uniforme; cada libro es de cuatrocientas diez páginas; cada página, de cuarenta renglones; cada renglón, de unas ochenta letras de color negro. También hay letras en el dorso de cada libro; esas letras no indican o prefiguran lo que dirán las páginas. Sé que esa inconexión, alguna vez, pareció misteriosa. Antes de resumir la solución (cuyo descubrimiento, a pesar de sus trágicas proyecciones, es quizá el hecho capital de la historia) quiero rememorar algunos axiomas.

El primero: La Biblioteca existe ab alterno. De esa verdad cuyo colorario inmediato es la eternidad futura del mundo, ninguna mente razonable puede dudar. El hombre, el imperfecto bibliotecario, puede ser obra del azar o de los demiurgos malévolos; el universo, con su elegante dotación de anaqueles, de tomos enigmáticos, de infatigables escaleras para el viajero y de letrinas para el bibliotecario sentado, sólo puede ser obra de un dios. Para percibir la distancia que hay entre lo divino y lo humano, basta comparar estos rudos símbolos trémulos que mi falible mano garabatea en la tapa de un libro, con las letras orgánicas del interior: puntuales, delicadas, negrísimas, inimitablemente simétricas.

El segundo: El número de símbolos ortográficos es veinticinco. Esa comprobación permitió, hace trescientos años, formular una teoría general de la Biblioteca y resolver satisfactoriamente el problema que ninguna conjetura había descifrado: la naturaleza informe y caótica de casi todos los libros. Uno, que mi padre vio en un hexágono del circuito quince noventa y cuatro, constaba de las letras MCV perversamente repetidas desde el renglón primero hasta el último. Otro (muy consultado en esta zona) es un mero laberinto de letras, pero la página penúltima dice «Oh tiempo tus pirámides». Ya se sabe: por una línea razonable o una recta noticia hay leguas de insensatas cacofonías, de fárragos verbales y de incoherencias. (Yo sé de una región cerril cuyos bibliotecarios repudian la supersticiosa y vana costumbre de buscar sentido en los libros y la equiparan a la de buscarlo en los sueños o en las líneas caóticas de la mano... Admiten que los inventores de la escritura imitaron los veinticinco símbolos naturales, pero sostienen que esa aplicación es casual y que los libros nada significan en sí. Ese dictamen, ya veremos no es del todo falaz.)

Durante mucho tiempo se creyó que esos libros impenetrables correspondían a lenguas pretéritas o remotas. Es verdad que los hombres más antiguos, los primeros bibliotecarios, usaban un lenguaje asaz diferente del que hablamos ahora; es verdad que unas millas a la derecha la lengua es dialectal y que noventa pisos más arriba, es incomprensible. Todo eso, lo repito, es verdad, pero cuatrocientas diez páginas de inalterables MCV no pueden corresponder a ningún idioma, por dialectal o rudimentario que sea. Algunos insinuaron que cada letra podía influir en la subsiguiente y que el valor de MCV en la tercera línea de la página 71 no era el que puede tener la misma serie en otra posición de otra página, pero esa vaga tesis no prosperó. Otros pensaron en criptografías; universalmente esa conjetura ha sido aceptada, aunque no en el sentido en que la formularon sus inventores.

Hace quinientos años, el jefe de un hexágono superior dio con un libro tan confuso como los otros, pero que tenía casi dos hojas de líneas homogéneas. Mostró su hallazgo a un descifrador ambulante, que le dijo que estaban redactadas en portugués; otros le dijeron que en yiddish. Antes de un siglo pudo establecerse el idioma: un dialecto samoyedo-lituano del guaraní, con inflexiones de árabe clásico. También se descifró el contenido: nociones de análisis combinatorio, ilustradas por ejemplos de variaciones con repetición ilimitada. Esos ejemplos permitieron que un bibliotecario de genio descubriera la ley fundamental de la Biblioteca. Este pensador observó que todos los libros, por diversos que sean, constan de elementos iguales: el espacio, el punto, la coma, las veintidós letras del alfabeto. También alegó un hecho que todos los viajeros han confirmado: No hay en la vasta Biblioteca, dos libros idénticos. De esas premisas incontrovertibles dedujo que la Biblioteca es total y que sus anaqueles registran todas las posibles combinaciones de los veintitantos símbolos ortográficos (número, aunque vastísimo, no infinito) o sea todo lo que es dable expresar: en todos los idiomas. Todo: la historia minuciosa del porvenir, las autobiografías de los arcángeles, el catálogo fiel de la Biblioteca, miles y miles de catálogos falsos, la demostración de la falacia de esos catálogos, la demostración de la falacia del catálogo verdadero, el evangelio gnóstico de Basilides, el comentario de ese evangelio, el comentario del comentario de ese evangelio, la relación verídica de tu muerte, la versión de cada libro a todas las lenguas, las interpolaciones de cada libro en todos los libros, el tratado que Beda pudo escribir (y no escribió) sobre la mitología de los sajones, los libros perdidos de Tácito.

Cuando se proclamó que la Biblioteca abarcaba todos los libros, la primera impresión fue de extravagante felicidad. Todos los hombres se sintieron señores de un tesoro intacto y secreto. No había problema personal o mundial cuya elocuente solución no existiera: en algún hexágono. El universo estaba justificado, el universo bruscamente usurpó las dimensiones ilimitadas de la esperanza. En aquel tiempo se habló mucho de las Vindicaciones: libros de apología y de profecía, que para siempre vindicaban los actos de cada hombre del universo y guardaban arcanos prodigiosos para su porvenir. Miles de codiciosos abandonaron el dulce hexágono natal y se lanzaron escaleras arriba, urgidos por el vano propósito de encontrar su Vindicación. Esos peregrinos disputaban en los corredores estrechos, proferían oscuras maldiciones, se estrangulaban en las escaleras divinas, arrojaban los libros engañosos al fondo de los túneles, morían despeñados por los hombres de regiones remotas. Otros se enloquecieron... Las Vindicaciones existen (yo he visto dos que se refieren a personas del porvenir, a personas acaso no imaginarias) pero los buscadores no recordaban que la posibilidad de que un hombre encuentre la suya, o alguna pérfida variación de la suya, es computable en cero.

También se esperó entonces la aclaración de los misterios básicos de la humanidad: el origen de la Biblioteca y del tiempo. Es verosímil que esos graves misterios puedan explicarse en palabras: si no basta el lenguaje de los filósofos, la multiforme Biblioteca habrá producido el idioma inaudito que se requiere y los vocabularios y gramáticas de ese idioma. Hace ya cuatro siglos que los hombres fatigan los hexágonos... Hay buscadores oficiales, inquisidores. Yo los he visto en el desempeño de su función: llegan siempre rendidos; hablan de una escalera sin peldaños que casi los mató; hablan de galerías y de escaleras con el bibliotecario; alguna vez, toman el libro más cercano y lo hojean, en busca de palabras infames. Visiblemente, nadie espera descubrir nada.

A la desaforada esperanza, sucedió, como es natural, una depresión excesiva. La certidumbre de que algún anaquel en algún hexágono encerraba libros preciosos y de que esos libros preciosos eran inaccesibles, pareció casi intolerable. Una secta blasfema sugirió que cesaran las buscas y que todos los hombres barajaran letras y símbolos, hasta construir, mediante un improbable don del azar, esos libros canónicos. Las autoridades se vieron obligadas a promulgar órdenes severas. La secta desapareció, pero en mi niñez he visto hombres viejos que largamente se ocultaban en las letrinas, con unos discos de metal en un cubilete prohibido, y débilmente remedaban el divino desorden.

Otros, inversamente, creyeron que lo primordial era eliminar las obras inútiles. Invadían los hexágonos, exhibían credenciales no siempre falsas, hojeaban con fastidio un volumen y condenaban anaqueles enteros: a su furor higiénico, ascético, se debe la insensata perdición de millones de libros. Su nombre es execrado, pero quienes deploran los «tesoros» que su frenesí destruyó, negligen dos hechos notorios. Uno: la Biblioteca es tan enorme que toda reducción de origen humano resulta infinitesimal. Otro: cada ejemplar es único, irreemplazable, pero (como la Biblioteca es total) hay siempre varios centenares de miles de facsímiles imperfectos: de obras que no difieren sino por una letra o por una coma. Contra la opinión general, me atrevo a suponer que las consecuencias de las depredaciones cometidas por los Purificadores, han sido exageradas por el horror que esos fanáticos provocaron. Los urgía el delirio de conquistar los libros del Hexágono Carmesí: libros de formato menor que los naturales; omnipotentes, ilustrados y mágicos.

También sabemos de otra superstición de aquel tiempo: la del Hombre del Libro. En algún anaquel de algún hexágono (razonaron los hombres) debe existir un libro que sea la cifra y el compendio perfecto de todos los demás: algún bibliotecario lo ha recorrido y es análogo a un dios. En el lenguaje de esta zona persisten aún vestigios del culto de ese funcionario remoto. Muchos peregrinaron en busca de Él. Durante un siglo fatigaron en vano los más diversos rumbos. ¿Cómo localizar el venerado hexágono secreto que lo hospedaba? Alguien propuso un método regresivo: Para localizar el libro A, consultar previamente un libro B que indique el sitio de A; para localizar el libro B, consultar previamente un libro C, y así hasta lo infinito... En aventuras de ésas, he prodigado y consumido mis años. No me parece inverosímil que en algún anaquel del universo haya un libro total; ruego a los dioses ignorados que un hombre - ¡uno solo, aunque sea, hace miles de años! - lo haya examinado y leído. Si el honor y la sabiduría y la felicidad no son para mí, que sean para otros. Que el cielo exista, aunque mi lugar sea el infierno. Que yo sea ultrajado y aniquilado, pero que en un instante, en un ser, Tu enorme Biblioteca se justifique.

Afirman los impíos que el disparate es normal en la Biblioteca y que lo razonable (y aun la humilde y pura coherencia) es una casi milagrosa excepción. Hablan (lo sé) de «la Biblioteca febril, cuyos azarosos volúmenes corren el incesante albur de cambiarse en otros y que todo lo afirman, lo niegan y lo confunden como una divinidad que delira». Esas palabras que no sólo denuncian el desorden sino que lo ejemplifican también, notoriamente prueban su gusto pésimo y su desesperada ignorancia. En efecto, la Biblioteca incluye todas las estructuras verbales, todas las variaciones que permiten los veinticinco símbolos ortográficos, pero no un solo disparate absoluto. Inútil observar que el mejor volumen de los muchos hexágonos que administro se titula «Trueno peinado», y otro «El calambre de yeso» y otro «Axaxaxas mlo». Esas proposiciones, a primera vista incoherentes, sin duda son capaces de una justificación criptográfica o alegórica; esa justificación es verbal y, ex hypothesi, ya figura en la Biblioteca. No puedo combinar unos caracteres dhcmrlchtdj que la divina Biblioteca no haya previsto y que en alguna de sus lenguas secretas no encierren un terrible sentido. Nadie puede articular una sílaba que no esté llena de ternuras y de temores; que no sea en alguno de esos lenguajes el nombre poderoso de un dios. Hablar es incurrir en tautologías. Esta epístola inútil y palabrera ya existe en uno de los treinta volúmenes de los cinco anaqueles de uno de los incontables hexágonos, y también su refutación. (Un número n de lenguajes posibles usa el mismo vocabulario; en algunos, el símbolo biblioteca admite la correcta definición ubicuo y perdurable sistema de galerías hexagonales, pero biblioteca es pan o pirámide o cualquier otra cosa, y las siete palabras que la definen tienen otro valor. Tú, que me lees, ¿estás seguro de entender mi lenguaje?).

La escritura metódica me distrae de la presente condición de los hombres. La certidumbre de que todo está escrito nos anula o nos afantasma. Yo conozco distritos en que los jóvenes se prosternan ante los libros y besan con barbarie las páginas, pero no saben descifrar una sola letra. Las epidemias, las discordias heréticas, las peregrinaciones que inevitablemente degeneran en bandolerismo, han diezmado la población. Creo haber mencionado los suicidios, cada año más frecuentes. Quizá me engañen la vejez y el temor, pero sospecho que la especie humana - la única - está por extinguirse y que la Biblioteca perdurará: iluminada, solitaria, infinita, perfectamente inmóvil, armada de volúmenes preciosos, inútil, incorruptible, secreta.

Acabo de escribir infinita. No he interpolado ese adjetivo por una costumbre retórica; digo que no es ilógico pensar que el mundo es infinito. Quienes lo juzgan limitado, postulan que en lugares remotos los corredores y escaleras y hexágonos pueden inconcebiblemente cesar, lo cual es absurdo. Quienes la imaginan sin límites, olvidan que los tiene el número posible de libros. Yo me atrevo a insinuar esta solución del antiguo problema: La biblioteca es ilimitada y periódica. Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden (que, repetido, sería un orden: el Orden). Mi soledad se alegra con esa elegante esperanza.

FIN

Cronologia espanhola medieval

2011-09-12T07:47:00.000-07:00

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Cronologia Historica aqui.

História crítica da literatura espanhola (Tomo III) aqui.
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Elizabeth Bishop - One art

2011-08-31T09:17:00.000-07:00

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One art (Elizabeth Bishop)

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster,

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three beloved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

-- Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) a disaster.

Neil Castro de Caicó

2011-08-16T06:24:00.000-07:00

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"Não, não quero apenas tua beleza,
essa chama, flama, fama tão acesa
que provoca ardor e arrepios.
Oh, minha doce caicoense!
Quantas vezes esse teu olhar
de suavíssima pantera
incendiou as cores da primavera?
E se glorioso é o teu chumbregamento,
maravilhoso é o meu alumbramento".

foto: Neil Castro.

Arte de rua após revolução do Egito

2011-08-01T04:23:00.000-07:00

Reportagem copiada do UOL 01/08/2011 -

Após a revolução do Egito, a arte de rua ficou mais sofisticada quanto ao tema e à mensagem

Josh Wood
No Cairo (Egito)

Nos seis meses que se seguiram à revolução egípcia que teve início em 25 de janeiro, o Cairo emergiu subitamente como a capital da arte de rua da região

Não faz muito tempo que era difícil encontrar grandes concentrações de arte de rua de qualidade no mundo árabe: o que se via eram as típicas proclamações universais de amor pintadas com spray e, na melhor das hipóteses, um raro estêncil e outras peças mais elaboradas.

Mas, nos seis meses que se seguiram à revolução egípcia que teve início em 25 de janeiro, o Cairo emergiu subitamente como a capital da arte de rua da região, e o seu universo do grafite – que teve início basicamente com slogans mal rabiscados pedindo a derrubada do regime de Mubarak – evoluiu, e passou a se caracterizar por temas bem elaborados e provocadores sob ponto de vista estético e político.

Todos os dias, quando a luz difusa do sol é filtrada pela camada de névoa seca que envolve o Cairo, novas peças feitas na noite anterior podem ser vistas pela primeira vez.

Há estênceis do revolucionário sul-americano Che Guevara exibindo uma barba de estilo muçulmano, e de um tanque de frente para um homem em uma bicicleta que traz um cesto de pães sobre a cabeça. As palavras “Você é bonito” estão escritas em um muro em uma rua adjacente à Praça Tahrir, a pouca distância do local onde foram travadas algumas das mais sangrentas batalhas de rua de fevereiro. Em outros locais os grafiteiros escreveram frase: “Respeite a Existência ou Espere Resistência”.

Artistas de ruas e os seus fãs criaram websites para identificar e acompanhar esses trabalhos, mas a propagação destes é tão vasta e rápida que tal tarefa tem sido difícil.

“Após a queda do antigo regime nós passamos a fazer muito mais porque não havia polícia”, diz um artista de rua de pouco mais de 20 anos de idade, cujo apelido é El Teneen. O primeiro trabalho de grafite feito por ele foi uma imagem do presidente Hosni Mubarak tendo abaixo de si a palavra “Fora!”, que ele pintou durante os primeiros dias da revolução.

Com a redução do contingente policial na maioria dos bairros – e um clima de maior tolerância por parte dos moradores em relação à arte pública –, o grafite passou a florescer no Cairo.

“Depois que a revolução eclodiu, eu creio que aumentou a vontade de ver as pessoas fazendo arte nas ruas”, diz um profissional de design gráfico de 29 anos de idade que de vez em quando faz trabalhos de rua sob o pseudônimo Ganzeer.

Em uma noite da semana passada, a altas horas, Keizer – o pseudônimo de um artista de rua de 33 anos de idade – estacionou o carro ao lado de dois policiais no bairro afluente de Zamalek, em uma ilha do Rio Nilo. Ele perguntou aos policiais se poderia fazer sob uma ponte um estêncil de uma menina em um balanço . Inicialmente, os policiais não viram nenhum problema quanto ao pedido de Keizer, mas eles lhe disseram que provavelmente teriam que consultar primeiro o oficial que os comandava. Keizer achou melhor procurar outro lugar.

Esse tipo de interação – um artista pedindo permissão a policias para pichar propriedade pública – é impensável em muitos países. Mas, agora que existe uma mentalidade mais liberal entre certos segmentos da população, essa ideia não soou inteiramente absurda para esses policiais em particular.

Embora algumas peças – como a garota no balanço que Keizer desejava desenhar – não tenham nenhuma conotação política, muitos trabalhos da nova arte de rua do Cairo exprimem as frustrações de um Egito pós-revolucionário no qual muita gente enxerga ainda no governo de transição administrado pelos militares as sombras do antigo regime e da forma como este agia.

Em maio, Ganzeer criou aquilo que ele chama de máscara da liberdade – adesivos mostrando uma cabeça usando uma máscara de sadomasoquismo, com a boca amordaçada e os olhos cobertos. O texto em árabe é uma saudação do conselho militar que governa o Egito à população e anuncia que a nova máscara da liberdade acaba de ser lançada.

Quando os moradores do bairro do centro da cidade onde ele estava colocando os adesivos ficaram agitados com a mensagem, a polícia foi chamada e Ganzeer passou o resto do dia na cadeia, sendo libertado a seguir. Muitos ativistas egípcios continuam a usar a imagem dessa “máscara da liberdade” como avatar dos seus perfis em redes social como o Facebook e o Twitter.

Ganzeer também colaborou com outros artistas para criar em uma ponte em Zamalek a imagem de grande dimensão do tanque de guerra que ameaça o vendedor de pães. Descrevendo a sua inspiração para esses trabalhos, Ganzeer disse: “Foi a frustração com o fato de os militares terem assumido o papel de figura de autoridade e os poderes de governo – e basicamente por eles terem feito tudo aquilo contra o qual nós temos protestado”.

As tensões entre o conselho militar e os seus críticos aumentaram nas últimas semanas. No dia 8 de julho, manifestantes voltaram a ocupar a Praça Tahrir – o centro dos protestos durante a revolução do Egito no início deste ano –, exigindo reformas adicionais naquilo que eles chamaram de “a segunda revolução” do Egito. No sábado passado, alguns manifestantes da Praça Tahrir fizeram uma passeata até o Ministério da Defesa, onde entraram em choque com moradores locais e apoiadores do conselho militar, em um dos episódios mais violentos desde a revolução.

Ganzeer afirma: “A Praça Tahrir é importante – acampar e fazer manifestações lá é importante –, mas eu creio que é essencial que nós utilizemos uma forma alternativa de protesto, diferente daquela que foi capaz de derrubar Mubarak”. Ele diz que o seu trabalho é parte desse conjunto de formas alternativas de protesto. “Eu espero que essas novas formas de protesto sejam adotadas pelas pessoas e que elas pensem sobre os fatos de uma forma diferente, e não como os manifestantes do início do ano”.

Muitos dos trabalhos de estêncil que Keizer gaz todas as noites – usando uma bermuda e, apesar do calor de verão, um casaco de moletom com capuz para ocultar a sua identidade – não veiculam uma mensagem clara e nem sempre são facilmente interpretados ou entendidos pelos pedestres. Em um dos seus estênceis, que mostra uma mulher segurando uma granada de mão, a arma é com frequência confundida com uma pera ou uma outra fruta, diz o artista.

Em certas ocasiões, as ruas do Cairo são quase que totalmente vazias, e quando os pedestres passam por Keizer no meio da noite, enquanto o artista trabalha, eles às vezes perguntam por que ele simplesmente não escreve a mensagem que deseja transmitir.

“Eu respondo a eles que cabe ao indivíduo pensar e chegar a uma conclusão própria”, diz ele. “E muita gente aqui não está acostumada a chegar a raciocinar e inferir por si próprio – eles estão acostumados a que lhes digam o que pensar”.

Tradução: UOL

Mario Chamie

2011-07-03T18:22:00.003-07:00

hoje perdemos Mario Chamie, e todos os holofotes fúnebres estão para Itamar. quantos morreram ontem e hoje? e por que?

AUTO-ESTIMA

Sou Chamie,
venho de Damasco.
Franco-egípcio
é o meu passado.
Sírio sou helenizado.

De Damasco
ao meu legado,
sou católico
e islâmico,
copta apostólico
catequizado.

No pórtico
mediterrânico,
sou ático e arábico.
Vou contra o deserto
de desafetos contrários.

Sem custo nem preço
que se meça,
em nome de meu gênio
atlântico e adriático,
desprezo a cabeça
e a sentença
de meus adversários,
adversos e vicários.

Sou Chamie, Mário.
Franco-egípcio
é o meu passado.
Por onde entro,
venho de Damasco
pela porta
do apóstolo Paulo.
Sírio sou helenizado.
Venho de Damasco,
por onde saio.

retirado de aqui.

Emil Cioran

2011-06-24T19:05:00.000-07:00

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"un grand caractère n'est pas ouvert mais fermé, sa force reside dans ce refus, ce refus massif"

Emil Cioran

Figura: caricatura de Cioran. Fonte, AQUI.

Entrevista com legenda em inglês AQUI.
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Tudo, nada e Lúcifer. Grande Riobaldo.

2011-06-16T19:44:00.000-07:00

"A minha idéia não fraquejasse. Nem eu pensava em outras noções. Nem eu queria me lembrar de pertencências, e mesmo, de quase tudo quanto fosse diverso, eu já estava perdido provisório de lembranças; e da primeira razão, por qual era, que eu tinha comparecido ali. E, o que era que eu queria? Ah, acho que não queria mesmo nada, de tanto que eu queria só tudo. Uma coisa, a coisa: eu somente queria era – ficar sendo!

E foi assim que as horas reviraram. – A meia noite vai correndo ... – quis falar. O cote que o frio me apertava por baixo. Tosse, até. – “Estou rouco?” – “Pouco...” – eu mesmo sozinho conversei. Ser forte é parar quieto; permanecer. Decidi o tempo – espiando para cima, para esse céu: nem o setestrelo, nem as três-marias, – já tinham afundado, mas o cruzeiro ainda rebrilhava a dois palmos, até que descendo. A vulto, quase encostada em mim, uma árvore mal vestida, o surro dos ramos. E qualquer coisa que não vinha. Não vendo estranha coisa de se ver.

(...)

Sapateei, então me assustando de que nem gota de nada sucedida, e a hora em vão passava. Então, ele não queria existir? Existisse. Viesse! Chegasse, para o desenlace desse passo. Digo direi, de verdade: eu estava bêbado de meu. Ah! esta vida, às não-vezes, é terrível – bonita, horrorosamente, esta vida é grande. Remordi o ar:

– “Lúcifer! Lúcifer!...” – aí eu bramei, desengulindo.

Não. Nada. O que a noite tem é vozeio dum ser só – que principia feito gritos e estalinhos, e o sapo-cachorro, tão arranhão. E que termina num queixume

borbulhado tremido, de passarinho ninhante mal-acordado dum totalzinho sono.

Só outro silêncio. O senhor sabe o que o silêncio é? É a gente mesmo, demais.

– “Ei, Lúcifer! Satanaz, dos meus Infernos!”

Voz minha se estragasse, em mim tudo era cordas e cobras. E foi aí. Foi. Ele não existe, e não apareceu nem respondeu – que é um falso imaginado. Mas eu supri que ele tinha me ouvido. Me ouviu, a conforme a ciência da noite e o envir de espaços, que medeia. Como que adquirisse minhas palavras; fechou o arrocho do assunto. Ao que eu recebi de volta um adejo, um gozo de agarro, daí umas tranqüilidades – de pancada. Lembrei dum rio que viesse adentro a casa de meu pai. Vi as asas, arquei o puxo do poder meu, naquele átimo. Aí podia ser mais? A peta, eu queria saldar: que isso não é falável. As coisas assim a gente mesmo não pega nem embarca. Cabem é no brilho da noite. Aragem do sagrado. Absolutas estrelas!"

Grande Sertão, Veredas.

Grande Sertão, Veredas, linguagens, interaçao e hipertexto: AQUI.

Figura: Cavalgada, Carybé.

telefone sem fio

2011-06-15T09:51:00.000-07:00

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"A gente pensa uma coisa, acaba escrevendo outra e o leitor entende uma terceira coisa... e, enquanto se passa tudo isso, a coisa propriamente dita começa a desconfiar que não foi propriamente dita."
Mário Quintana
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Gregory Orr

2011-06-12T15:29:00.000-07:00

TO BE ALIVE (Gregory Orr)

To be alive: not just the carcass
But the spark.
That’s crudely put, but…

If we’re not supposed to dance,
Why all this music?

Para informações (em inglês) acerca do poeta, AQUI.

Tu si 'na cosa grande per me - Domenico Modugno

2011-06-10T09:04:00.000-07:00

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Belo Domenico Modugno. Para ver um vídeo dele cantando "Tu si 'na cosa grande" AQUI.
E para parte do filme "Il paradiso all'improvviso" AQUI.

Tu si' 'na cosa grande per me

'na cosa ca mi fà 'nnamurà

'na cosa che si tu guarda a me

Me ne moro accussì guardanno a te

Vurria sape' 'na cosa da tè

Pecchhè cuanno te guardo accussì

Si pure tu te siente morì

Nom me o dice e a nun me fai capì

Ma pecchè

A (h) dille 'na vota sola

Che pure tu stai tremmanno

Dimme ca me vuò bene

Comm'io, comm'io, comm'io voglio bene a te

Tu si' 'na cosa grande pe' me

'na cosa ca tu stessa non saie

'na cosa ca nun aggio avuto maie

'nu bene accussì, accussì grande

Tu si' 'na cosa grande per me (tradução)

Você é uma coisa grande para mim

uma coisa que me deixa apaixonado

uma coisa que, se você olha pra mim

posso até morrer assim, só olhando para você

Queria saber uma coisa de você

se quando te olho assim

você também se sente morrer

por que então não fala para mim?

por que me deixa no ar? Por quê?

Ah! Diga, diga só uma vez

que você também está tremendo

diz que você gosta de mim

como eu, como eu, como eu gosto de você

Você é uma coisa grande para mim

uma coisa que você mesmo não sabe

uma coisa que eu nunca senti

um amor assim, assim tão grande
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Ivor Gurney

2011-06-05T05:48:00.000-07:00

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Acima a foto e abaixo o manuscrito do poema de Gurney 'To His Love' (Janeiro de 1917), fonte: Sociedade Ivor Gurney

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To his Love

He's gone, and all our plans
Are useless indeed.
We'll walk no more on Cotswold
Where the sheep feed
Quietly and take no heed.

His body that was so quick
Is not as you
Knew it, on Severn river
Under the blue
Driving our small boat through.

You would not know him now...
But still he died
Nobly, so cover him over
With violets of pride
Purple from Severn side.

Cover him, cover him soon!
And with thick-set
Masses of memoried flowers-
Hide that red wet
Thing I must somehow forget.

Ivor Gurney (1890-1937)

+++ +++ +++ +++

Song And Pain

Out of my sorrow
have I made these songs,
Out of my sorrow;

Though somewhat
of the making's eager pain
From Joy did borrow.

Someday, I trust,
God's purpose of Pain for me
Shall be complete,

And then -
to enter the House of Joy…..
Prepare, my feet.

by Ivor Gurney ~1890-1937
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A morte de uma mosca, Marguerite Duras.

2011-05-29T17:05:00.000-07:00

A morte de uma mosca. Fragmento. - Marguerite Duras

“Queria contar la historia que contei pela primeira vez a Michelle Porte, que havia feito um filme sobre mim. Naquele momento da história eu estava no que dizem “a despensa”, na casinha que se comunicava com a casa. Estava sozinha Esperava Michelle Porte na mencionada despensa. Com frequência fico assim, sozinha, nestes lugares tranquilos y vazios. Muito tempo. E foi aquele silêncio, aquele dia, quando de repente, na parede, muito perto de mim, vi e ouvi os últimos minutos da vida de uma mosca comum.

Fiquei no solo para não assustar-la. Fiquei quieta.
Estava sozinha com ela em toda a extensão da casa. Nunca até então havia pensado nas moscas, excepto para maldizer-las, seguramente. Como você. Fui educada como você no horror em relação a esta calamidade universal, que produzia a peste e a cólera.
Aproximei-me para ver-la morrer.
A mosca queria escapar do muro no qual corria o risco de ficar prisioneira da areia e do cimento que se depositavam na dita parede devido à umidade do jardim. Observei como morria uma mosca semelhante. Foi largo. Se debatia contra a morte. Durou entre dez e quinze minutos y logo se acabou. A vida deveu acabar. Fiquei para seguir mirando. A mosca ficou contra a parede como a havia visto, como junta a ela.
Me equivocava: a mosca seguia viva.
Segui ali fitando-a, com a esperança de que voltara a esperar; a viver.
Minha presença fazia mais atroz essa morte. Eu o sabia e fiquei. Para ver. Ver como essa morte invadiria progressivamente a mosca. E também para tentar ver de onde surgia essa morte. Do exterior, ou da espessura da parede, ou do solo. De qual noite chegava, da terra o do céu, dos bosques de perto, ou de um nada ainda inombrável, talvez muito próxima, talvez de mim, que tentava seguir os trajetos da mosca a ponto de passar para a eternidade.
Já não sei o final. Seguramente a mosca, no final das suas forças, caiu. As patas se despregaram da parede. E caiu da parede. Não sei nada mais, salvo que saí dali. Me disse: “você está ficando louca”. E sai dali.

Marguerite Duras, texto traduzido por mim do livro "Écrire"

Ana Akhmátova - Canção do último encontro

2011-05-27T07:42:00.000-07:00

Canção do último encontro

Eu me sentia fria e sem forças
mas eram ligeiros meus passos.
Cheguei a pôr na mão direita
a luva da mão esquerda.

Pareciam tantos os degraus;
mas eu sabia que eram apenas três.
Em meio aos plátanos, o outono
murmurava: “Vem morrer comigo!

Fui enganado pelo meu destino
frágil, volúvel, maligno.”
E respondi: “Oh, meu querido,
eu também... morro contigo.”

Esta é a canção do último encontro.
De novo olhei a casa sombria.
No quarto apenas, brilhavam velas
com um fogo amarelado e indiferente.

Ana Akhmátova
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Ilustração: Ana Akhmátova por Modigliani.
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Favela Painting - Haas&Hahn

2011-05-25T04:07:00.000-07:00

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(Haas&Hahn e parte do seu magnífico trabalho)

(Rio, morro com "rio de carpas", maravilha se fazendo na Cidade Maravilhosa)

Íncrível mudança é a visual. Por mais que nos dizem, tentam nos convencer que a aparência externa não faz tanta diferença, digo que sim, faz. Uma plástica não diz quanto superficial é uma pessoa, mas sim que o envoltório, a casca, o externo faz aumentar a auto-estima. Assim funciona para uma casa, para uma quadra, para toda uma favela, por exemplo. Por mais que hajam conflitos dentro delas, dentro das pessoas vimos por fora uma flor, umas vistas com carpas gigantes deslizando leves sobre pedras gigantes e nosso coração se alegra.

Os holandeses Haas&Hahn desenvolveram o projeto Favela Painting para tentar transformar as favelas do Rio de Janeiro em monumentos visuais e, assim, com a arte, a intervenção plástica, melhoram as condições de vida dos moradores, a tristeza de um muro que sequer nunca havia sido caiado agora passa por eles raios de pintura inteiros, monumentais, transformando a favela em arte.

O projeto se deu início no ano de 2006, na Vila Cruzeiro. O mais bonito é a participação de toda a comunidade. A repercussão deu voltas ao mundo e possibilitou a expansão do projeto.

O nascimento do sotaque caipira

2011-04-13T05:21:00.000-07:00

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Almeida Júnior, O violeiro (1899)

Para uma boa reportagem sobre a cultura caipira e suas raízes lingüísticas: AQUI.
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Damaso Alonso

2011-03-28T16:17:00.001-07:00

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O homem fluido, o homem água, aquele q se percorre em um rio... Damaso Alonso

(A Charles River, Cambridge, Massachusetts)

Yo me senté en la orilla:
quería preguntarte, preguntarte tu secreto;
convencerme de que los ríos resbalan hacia un anhelo y viven;
y que cada uno nace y muere distinto (lo mismo que a ti te llaman Carlos).
Quería preguntarte, mi alma quería preguntarte
por qué anhelas, hacia qué resbalas, para qué vives.
Dímelo, río,
y dime, di, por qué te llaman Carlos.

Ah, loco, yo, loco, quería saber qué eras, quién eras (género, especie)
y qué eran, qué significaban "fluir", "fluido", "fluente";
qué instante era tu instante;
cuál de tus mil reflejos, tu reflejo absoluto;
yo quería indagar el último recinto de tu vida:
tu unicidad, esa alma de agua única,
por la que te conocen por Carlos.

Carlos es una tristeza, muy mansa y gris, que fluye
entre edificios nobles, a Minerva sagrados,
y entre hangares que anuncios y consignas coronan.
Y el río fluye y fluye, indiferente.
A veces, suburbana, verde, una sonrisilla
de hierba se distiende, pegada a la ribera.
Yo me he sentado allí, sobre la hierba quemada del invierno,
[para pensar por qué los ríos
siempre anhelan futuro, como tú lento y gris.
Y para preguntarte por qué te llaman Carlos. [...]

Y ahora me fluye dentro una tristeza,
un río de tristeza gris,
con lentos puentes grises, como estructuras funerales grises.
Tengo frío en el alma y en los pies.
Y el sol se pone.
Ha debido pasar mucho tiempo.
Ha debido pasar el tiempo lento, lento, minutos, siglos, eras.
Ha debido pasar toda la pena del mundo, como un tiempo lentísimo.
Han debido pasar todas las lágrimas del mundo, como un río indiferente.
Ha debido pasar mucho tiempo, amigos míos, mucho tiempo
desde que yo me senté aquí en la orilla, a orillas
de esta tristeza, de este
río al que le llamaban Dámaso, digo, Carlos.

Foto: o próprio homem-rio, Damaso Alonso.

Detalhes da criação

2011-03-24T18:43:00.000-07:00

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Sexta-feira, 25 de Março, sexto dia da Criação:
– À alvorada, criação de Adão no país do Éden.
– Pelas 9 h, introdução no paraíso terrestre.
– Das 9 h às 11 h, passeio de Adão no interior da floresta
paradisíada. Recebe do Todo-Poderoso duas ordens: “cuidar do
jardim e guardá-lo”.
– Pelas 11 h, Adão chega ao meio do jardim e recebe dois outros
mandamentos: “Comer de todos os frutos.” “Mas não tocar nos da
árvore da ciência do bem e do mal.”
– Das 12 h, às 15 h, aproximadamente, os animais são levados a
Adão, que os “nomeia”.
– Das 15 h às 16 h, sono de Adão e criação de Eva.
– Pelas 16 h, núpcias de Adão e Eva, seguidas de uma semana de
felicidade.
Sexta-feira, 1 de abril:
– Pelas 10 h, Satã começa a tentação de Eva.
– Pelas 11 h, “vence-a miseravelmente”.
– Pelas 12 h, Adão peca por sua vez.
– Pelas 15 h, citação dos dois culpados em juízo. Condenação.
– Pelas 16 h, expulsão do paraíso terrestre. O jardim é fechado e
um anjo encarregado da sua guarda.
Cronologia da estada de Adão e Eva no paraíso terrestre segundo
Agostino Inveges (Historia Sacra, 1649)

Ilustração: Tapete românico da criação (séc xi) da Catedral de Girona. Para foto detalhada do tapete, AQUI.

Alfonso VII e o 8 de março

2011-03-08T16:45:00.000-08:00

Dia 08 de março.

dia 08 de março na história: http://en.wikipedia.org/wiki/March_8

enquanto isso no fim do carnaval o besouro dourado aparece entre os escritos e a net:
“la reina esta muerta, viva el rey ... y la reina”
Curiosidade história deste dia das mulheres misturada com personagem usado na ficção: alfonso vii de “llión” faz hoje 885 anos de coroado quando a catedral de Léón ainda era românica, foi o único rei que coroou a irmã como rainha em iguais poderes! viva as mulheres!! ele também deu bases para o surgimento do primeiro parlamento democrático lá pros 1188 (jamais diga isso a um inglês... ehhe) e ainda perseguiu o primo isaac! :-º

Machado de Assis e as circunstâncias (versão biligüe)

2011-02-03T09:23:00.000-08:00

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"Conte com as circunstâncias, que também são fadas. Conte mais com o imprevisto. O imprevisto é uma espécie de deus avulso, ao qual é preciso dar algumas ações de graças: pode ter voto decisivo na assembléia dos acontecimentos"

Machado de Assis em Esaú e Jacó, Capítulo CXV Troca de opiniões.

"Count on the circumstances, which are also fairies. Count on the unexpected. The unexpected is a kind of odd god, to whom it is necessary to pay some thanksgiving: you may have a casting vote in the assembly of events"

Machado de Assis in Esau and Jacob, CXV Chapiter, Exchange of views.

Os Xudeos de Ribadavia - "O feitizo das palabras" .

2011-02-01T04:05:00.000-08:00

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Algo em língua galega, inspiradora no meu caso para momentos com o Primo Isaac:

Fica a dica para quem quer ler em galego algo legal: Os Xudeos de Ribadavia - "O feitizo das palabras"
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O Golem - Borges (traduzido do espanhol)

2011-01-28T08:02:00.000-08:00

(para ampliar, clique na imagem)

Não encontrei nenhuma versão de "El Golem" de Jorge Luis Borges em português, e aqui vai minha primeira versão para o poema do mestre portenho, mas tem uma estrofe que quero mudar, para ver segunda versão da estrofe, veja no final do poema:

O Golem

Se (como afirma o grego no Crátilo)
o nome é o arquétipo da coisa
nas letras de 'rosa' está a rosa
e todo o Nilo na palavra «Nilo».

E, feito de consoantes e vogais,
haverá um nome terrível, que a essência
criptografada de Deus que a onipotência
guarda em letras e sílabas cabales.

Adão e as estrelas sabiam
no Jardim. A ferrugem do pecado
(dizem os cabalistas) o apagaram
e as gerações o perderam.

Os artifícios e a candura do homem
não tem fim. Sabemos que houve um dia
no qual o povo de Deus buscava o Nome
nas vigílias do bairro judeu.

Não na maneira de outras que uma vaga
sombra insinuam na vaga história,
ainda verde e viva a memória
de Judá León, que era rabino de Praga.

Sedento de saber o que Deus sabe,
Judá Leon se entregou permutações
de letras e um complexas variações
e, finalmente, pronunciou o nome que é a chave,

a Porta, o Eco, o Hóspede e do Palácio
sobre um boneco com torpes mãos
lavrou, para ensinar os arcanos
das Letras, do Tempo e do Espaço.

O simulacro alçou os sonolentos
pálpebras e viu formas e cores
que não entendeu, perdidos em rumores
e ensaiou temerosos movimentos.

Gradualmente se viu (como nós)

aprisionado nesta rede sonora
de Antes, Depois, Ontem, Enquanto, Agora
Direita, Esquerda, Eu, Tu, Eles, os outros.

(O cabalista que serviu como nume
à vasta criatura lhe apelidou Golem;
essas verdades as referem Scholem

em um douto lugar do seu volume.)

O rabino lhe explicava o universo
"Este é o meu pé, este é o teu, isto é a corda."
e conseguiu, ao cabo de anos, que o perverso
varresse bem ou mal a sinagoga.

Talvez houve um erro na gravia
ou na articulação do Sacro Nome;
Apesar de tão alta feitiçaria
não aprendeu a falar o aprendiz de homem.

Seus olhos, menos de homem que de cão
e farto menos de cão que de coisa
seguiam ao rabino pela duvidosa
penumbra das partes da prisão.

Algo anormal e tosco teve no Golem,
ao que ao seu passo o gato do rabino
se escondía. (Aquele gato não está em Scholem
mas, através do tempo, o advinho.)

Erguendo a seu Deus mãos filiais
as devoções de seu Deus copiava
ou estúpido e sorridente, se ajeitava
em côncavas salamaleques orientais.

O rabino o olhava com ternura
e com algum horror. 'Como'? (disse)
"pude engendrar este penoso filho
e a inação deixei, que é a cordura?"

"Por que dei por agregar à infinita
série um símbolo mais? Por que o vão
fio que no eterno se desfia,
dei outra causa, outro efeito e outra aflição? "

Na hora de angústia e de luz vaga,
no seu Golem os olhos detenia.
Quem nos dirá as coisas que sentia
Deus, ao olhar o seu rabino em Praga?

Do original, de Obras completas I - Jorge Luis Borges RBA - Instituto Cervantes: El Golém pg. 885):

Si (como el griego afirma en el Cratilo)
El nombre es arquetipo de la cosa,
En las letras de rosa está la rosa
Y todo el Nilo en la palabra Nilo.

Y, hecho de consonantes y vocales,
Habrá un terrible Nombre, que la esencia
Cifre de Dios y que la Omnipotencia
Guarde en letras y sílabas cabales.

Adán y las estrellas lo supieron
En el Jardín. La herrumbre del pecado
(Dicen los cabalistas) lo ha borrado
Y las generaciones lo perdieron.

Los artificios y el candor del hombre
No tienen fin. Sabemos que hubo un día
En que el pueblo de Dios buscaba el Nombre
En las vigilias de la judería.

No a la manera de otras que una vaga
Sombra insinúan en la vaga historia,
Aún está verde y viva la memoria
De Judá León, que era rabino en Praga.

Sediento de saber lo que Dios sabe,
Judá León se dio a permutaciones
de letras y a complejas variaciones
Y al fin pronunció el Nombre que es la Clave.

La Puerta, el Eco, el Huésped y el Palacio,
Sobre un muñeco que con torpes manos
labró, para enseñarle los arcanos
De las Letras, del Tiempo y del Espacio.

El simulacro alzó los soñolientos
Párpados y vio formas y colores
Que no entendió, perdidos en rumores
Y ensayó temerosos movimientos.

Gradualmente se vio (como nosotros)
Aprisionado en esta red sonora
de Antes, Después, Ayer, Mientras, Ahora,
Derecha, Izquierda, Yo, Tú, Aquellos, Otros.

(El cabalista que ofició de numen
A la vasta criatura apodó Golem;
Estas verdades las refiere Scholem
En un docto lugar de su volumen.)

El rabí le explicaba el universo
"Esto es mi pie; esto el tuyo; esto la soga."
Y logró, al cabo de años, que el perverso
Barriera bien o mal la sinagoga.

Tal vez hubo un error en la grafía
O en la articulación del Sacro Nombre;
A pesar de tan alta hechicería,
No aprendió a hablar el aprendiz de hombre,

Sus ojos, menos de hombre que de perro
Y harto menos de perro que de cosa,
Seguían al rabí por la dudosa
penumbra de las piezas del encierro.

Algo anormal y tosco hubo en el Golem,
Ya que a su paso el gato del rabino
Se escondía. (Ese gato no está en Scholem
Pero, a través del tiempo, lo adivino.)

Elevando a su Dios manos filiales,
Las devociones de su Dios copiaba
O, estúpido y sonriente, se ahuecaba
En cóncavas zalemas orientales.

El rabí lo miraba con ternura
Y con algún horror. ¿Cómo (se dijo)
Pude engendrar este penoso hijo
Y la inacción dejé, que es la cordura?

¿Por qué di en agregar a la infinita
Serie un símbolo más? ¿Por qué a la vana
Madeja que en lo eterno se devana,
Di otra causa, otro efecto y otra cuita?

En la hora de angustia y de luz vaga,
En su Golem los ojos detenía.
¿Quién nos dirá las cosas que sentía
Dios, al mirar a su rabino en Praga?

Não sei se coloco:

"Por que dei por agregar à infinita
série um símbolo mais? Por que o vão
fio que no eterno se desfia,
dei outra causa, outro efeito e outra aflição? "

como tradução para:

¿Por qué di en agregar a la infinita
Serie un símbolo más? ¿Por qué a la vana
Madeja que en lo eterno se devana,
Di otra causa, otro efecto y otra cuita?

E poderia ter como segunda tradução:

"Por que dei por agregar à infinita
série um símbolo mais? Por que o vã
madeixa que no eterno se desfia,
dei outra causa, outro efeito e outra aflição? "

Qual ficaria melhor?

Figura: Cenas do Filme "Der Golem" (Paul Wegener e Henrik Galeen)

Procissão deslumbrante.

2011-01-13T07:00:00.000-08:00

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Gosto da idéia de povoar a cabeça com imagens vindas do passado que surpreendem. Os personagens e a história em si tomam mais caráter... estes óculos tem uma armação idêntica à que usava Quevedo, mas são com lentes escuras!
Este é um grupo de religiosos Jesuitas de Cuzco observando uma procissão (detalhe) da "Serie del Corpus", pintura barroca colonial do século XVII
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Incerteza

2010-12-04T05:17:00.000-08:00

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Achei num caderninho das antigas:

Incerteza

Se os seus rabiscos me interessam
como não me interessaria
todo o sangue que te percorre?
Se me deslizas apressada o telefone
como posso chamar-te meu, seu nome?
Se atropelo os ponteiros do relógio
conjugando verbos imaginários
seríamos, decerto, nossos refúgios?
Se a vida é um amontoados de "ses"
e palavras sementes do bosque da alma
como isso pode ser nada se é raíz?

V. Rocha Leão

Imagem: Biblioteca-astrolábio, do designer Carpanelli.

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Adoniran e Elis

2010-12-03T05:27:00.000-08:00

Adoniran Barbosa e Elis Regina 1978 (completo) AQUI.

"
- Vamos entrar, … (convida Elis)
- O que é? lê pra mim... (pede Adoniran)
- Rita Lee em Babilonia, discotheque Aquarius.
- discotheque ? eu nao quero entrar ai, discotheque
...- mas ela nao faz discoteca.
- Eu nao quero entrar ai. discoteca? Discoteca tem uma rima gorda discoteca é para 'muleque'!!!
- Vc nao pode dizer que nao gosta vc nao conhece, vamos lá, eu também nao conheço, vou conhecer hoje. (ainda tenta Elis)
- Nem quero conhecer, só entra ai quem tem ca-mi-sa de força … eu nao tou louco ainda!!!
- entao ta, o que vc vai fazer agora?
- Eu vou andar por ai
- entao tá, eu vou ficar por aquí (decepciona-se Elis)
- juízo, heim, juízo (e vaza Adoniran)"
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A maniganças de Dona Frozina

2010-11-13T12:48:00.000-08:00

Edo esse sonho.

Muitas coisas vem no nosso mundo só pra contrariar o que foi dito. No meu mundo particular comentei nesta semana com uma amiga sobre Clarice. Que era meio chato isso de todo mundo citar Clarice sem lê-la, embarcar neste modismo que nasceu nos anos 90. Parece que todos a entendem mas acho que o hermetismo faz isso: deixa muito pro leitor. Comentamos que nem dá pra citá-la porque parece um lugar comum. Tenho ciúmes de tantas coisas, livros, literatura; uma coisa boba. Antes eu tinha ciúmes de gente, agora nem mais.

Logicamente eu me contradigo: dona flor do peito é a postagem de hoje

Clarice Lispector

(Ucrânia, 1925 - Brasil, 1977)

As maniganças de Dona Frozina

(...)

Adeus, pois. Cochilei no meio da reza.

P.S. Procure no dicionário o que quer dizer maniganças. Mas adianto-lhe o serviço: manigança - prestidigitação; manobra misteriosa, artes de berliques e berloques. (Do Pequeno Dicionário Brasileiro da Língua Portuguesa).

Um detalhe antes de acabar:

D. Frozina quando era pequena, lá em Sergipe, comia acocorada atrás da porta da cozinha. Não se sabe por quê.

Foto: Clarice Lispector em 1961 com sua máquina de colo fotografada por Claudia Andujar

Nova Andaluzia e Nova Barcelona.

2010-11-12T02:33:00.000-08:00

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A gente vai e vem nos locais segundo o pensamento e descobrimos lugares incríveis. A gente se redescobre em lugares novos, ainda que velhos em idade mas novos na nossa vida. E vamos reinventando alamedas, esquinas, cantos da casa e num mapa se acha toda uma história nova, vinda de uma vida e trazida à outra para o sentimento alheio deixar-se reinventar também.
Um personagem meu descobriu a Nova Andaluzia cujas terras tem andado e sentido.
Para o post fica o mapa antigo mapa da Venezuela de 1635 (inclui-se também, Paria e a parte austral da N. Andaluzia). Posteriormente foi chamada de Cumaná (a maior cidade de N. Andaluzia seguida de Nova Barcelona).
Curto muito a "reinauguração" de cidades e regiões em outros locais. Os humanos se reinventam assim, quem diria uma Barcelona em Andaluzia? Ambas novas, claros... as velhas se conflitam, a exemplo das touradas: na Catalunha são proibidas e em Sevilha tem uma "Plaza de Toros" muito faustosa e todavia em funcionamento.
Para ver o mapa em melhor definição AQUI.
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Pepsi x Coca

2010-11-08T07:22:00.000-08:00

Briga de tempos e propaganda bem legal!
Enjoy it! ;-)

"Come here. I want you to listen very carefully to what I’m going to tell you. We both know I ordered a Pepsi Cola. And now you insulted me and my entire family by offering me this…to hell with this! Being a civilized person, I’d like to give you the chance to make amends, capisce?! "

Para ver "menininha D. Corleone" AQUI.

Kimiko Yoshida

2010-11-02T08:52:00.000-07:00

Auto-retrato inspirado en D. Isabel de Goya.

Esta me impacta el bicromatismo y drama político.

El torerito (ella misma, una vez más "pococromática y abundanteforme") está estupendo!

Kimiko Yoshida es una artista nacida en Tokio, Japón, en 1963 y que reside en París, Francia, desde 1995. Esta fotógrafa utiliza su propio cuerpo como soporte de sus iconografías consiguiendo un concepto plástico que va más allá de la propia fotografía tradicional. Su trabajo se compone de imágenes de autorretratos impresos sobre aluminio en formato cuadrangular de 120 x 120, son composiciones frontales de gran serenidad y uniformidad estética.

A menudo varias obras se componen de dipticos y trípticos con temáticas en torno a figuras imaginarias donde el elemento espiritual y ritual es una constante formando un conjunto de diosas y vírgenes que, en forma de efigies nupciales, recorre las diferentes culturas de todo el mundo, de la tradición étnica Africana a la Occidental y, siempre con una marcada influencia Oriental.

Fuente, aqui.

Para su sítio web, AQUI.

Momento cidadão

2010-11-02T04:51:00.000-07:00

Hoje, dia depois de que Dilma fosse declarada eleita presidente do Brasil, me dei para ver o que passava entre claríns e derspiegels da vida. É bom ler o que outros de lugares lejos tem a dizer. Tem sempre um matiz lingüístico ou ideológico que pode ser remarcado:

Claro que falariam do Lula, afinal, além de ser um epicentro mediático mundial, chamado astro político, arrasta isso para a política do seu país em plena pujança econômica. E, por agora, Lula não quer roubar o protagonismo da Dilma.

Eu a chamo de Dilma, por vezes sacana e camarada: Dilmão, por vezes sacana e terna: Dilmão do meu coração. O povo a chama Dilma, o povo chamava o seu positor, Serra. Porque não José? Rousseff e José no segundo turno nunca vi. Chamar por sobrenome é algo aristocrata, né não? O sobrenome confere algum tipo de estirpe. Enfim, esquecendo as estirpes e sobrenomes, creio que Dilma ganhou em grande parte pelo apoio ao presidente, o que não extirpa a condição de que é a escolhida do povo brasileiro para exercer a presidencia. Na minha opinião, a melhor preparada e a que mais merece. A história do Brasil merece alguém do calibre de Dilma Rousseff, eu ficava estupefato quando falaram em Dilma inexperiente, diziam que não fora nada, somente uma terrorista. Que instalaria um tipo de comunismo verde amarelo. Quanta conversa sem pé nem cabeça que é medonho saber o que passa na cabeça dos outros. Mas esquecendo os fantasmas do povo e indo ao que interessa: macroeconomia: as condições parecem favoráveis e em tratando-se de números, não há o que temer em relação ao crescimento econômico da nação. Vamos ver o que ela fará. Há reticencias e esperanças.

Voltando às notícias: Lula pretende preparar pessoalmente Dilma Rousseff sobre os perigos da política econômica e financeira internacional: quer levar Dilma Rousseff à cúpula do G20 que começa em 8 de novembro em Seul.

O plano externo interessa e muito, mas no plano interno o meu medo é da inflação, também da energia. As políticas externas estão cada vez mais voltadas para leis verdes. Os projetos de usinas hidrelétricas na Amazônia ainda causarão enorme celeuma tanto dentro mas mais ainda fora da nação. Sabemos que precisamos de energia enquanto a maioria opinião extrangeira – que, por certo, acabaram maiormente com suas matas naturais – é de preservarção total da Amazônia. E não devemos esquecer que obtivemos importantes vitórias no campo da preservação da Amazônia da mesma forma que não nos campos cerrados. Sim, o Cerrado é o bioma que comporta maior biodiversidade por metro quadrado, ultrapassando a mesmíssima Floresta Amazônica.

O caminho é longo e o fazemos dando passos. Espero passos gigantes para o Brasil, e metaforicamente, desta vez viriam representados nos gigantes saltos altos de uma presidenta.

Island Blues

2010-10-30T17:05:00.000-07:00

Koop é um dueto de jazz eletrônico formado por Magnus Zingmark e Oscar Simonsson. Os dois suecos ganharam o Premio Grammy em 2003 pelo album "Waltz for Koop" e receberam o disco de ouro pelas vendas do seu mais recente album: Koop Islands.

O som orquestral de Koop é feito com a junção de de várias passagens de outras músicas até que estas formam um todo. Esta forma complexa de composição leva a que as suas músicas demorem algum tempo a ser elaboradas.

Parte dos instumentos são "orquestrados" por um "sample".

Coloco Koop (Island Blues) porque a música me persegue na sua poesia, como acabo de dizer a um novo amigo que não veio da Odisséia mas tem cara de herói (ou seria anti-herói).?? Não importa, neste épico eu vou tecendo um conto.

AQUI para escutar "Island Blues".

O homem que sabia javanês

2010-10-22T15:13:00.000-07:00

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Hoje eu coloco na versão integral um texto que há muito eu queria reler, e reli hoje e comprovo: é o texto mais cáustico do Lima Barreto que existe.
E tem tanta gente que usa o título do texto pra esnobar línguas faladas...

O homem que sabia javanês

Lima Barreto

Em uma confeitaria, certa vez, ao meu amigo Castro contava eu as partidas que havia pregado às convicções e às respeitabilidades, para poder viver. Houve mesmo uma dada ocasião, quando estive em Manaus, em que fui obrigado a esconder a minha qualidade de bacharel, para mais confiança obter dos clientes, que afluíam ao meu escritório de feiticeiro e adivinho. Contava eu isso.

O meu amigo ouvia-me calado, embevecido, gostando daquele meu Gil Blas vivido, até que, em uma pausa da conversa, ao esgotarmos os copos, observou a esmo:

— Tens levado uma vida bem engraçada, Castelo!

— Só assim se pode viver... Isto de uma ocupação única: sair de casa a certas horas, voltar a outras, aborrece, não achas? Não sei como me tenho agüentado lá, no consulado!

— Cansa-se; mas não é isso que me admiro. O que me admira é que tenhas corrido tantas aventuras aqui, neste Brasil imbecil e burocrático.

— Qual! Aqui mesmo, meu Castro, se podem arranjar belas páginas de vida. Imagina tu que eu já fui professor de javanês?

— Quando? Aqui, depois que voltaste do consulado?

— Não; antes. E, por sinal, fui nomeado cônsul por isso.

— Conta lá como foi. Bebes mais cerveja?

— Bebo.
Mandamos buscar mais outra garrafa, enchemos os copos, e continuei:

— Eu tinha chegado havia pouco ao Rio e estava literalmente na miséria. Vivia fugido de casa de pensão em casa de pensão, sem saber onde e como ganhar dinheiro, quando li no Jornal do Comércio o anúncio seguinte:

"Precisa-se de um professor de língua javanesa. Cartas etc".

Ora, disse cá comigo, está ali uma colocação que não terá muitos concorrentes; se eu capiscasse quatro palavras, ia apresentar-me. Saí do café e andei pelas ruas, sempre imaginar-me professor de javanês, ganhando dinheiro, andando de bonde e sem encontros desagradáveis com os "cadáveres". Insensivelmente dirigi-me à Biblioteca Nacional. Não sabia bem que livro iria pedir, mas entrei, entreguei o chapéu ao porteiro, recebi a senha e subi.

Na escada, acudiu-me pedir a Grande Encyclopédie, letra J, a fim de consultar o artigo relativo a Java e à língua javanesa. Dito e feito. Fiquei sabendo, ao fim de alguns minutos, que Java era uma grande ilha do arquipélago de Sonda, colônia holandesa, e o javanês, língua aglutinante do grupo malaio-polinésio, possuía uma literatura digna de nota e escrita em caracteres derivados do velho alfabeto hindu.

A Enciclopédia dava-me indicação de trabalhos sobre a tal língua malaia e não tive dúvidas em consultar um deles. Copiei o alfabeto, a sua pronunciação figurada e saí. Andei pelas ruas, perambulando e mastigando letras.

Na minha cabeça dançavam hieróglifos; de quando em quando consultava as minhas notas; entrava nos jardins e escrevia estes calungas na areia para guardá-los bem na memória e habituar a mão a escrevê-los.

À noite, quando pude entrar em casa sem ser visto, para evitar indiscretas perguntas do encarregado, ainda continuei no quarto a engolir o meu "a-b-c" malaio, e, com tanto afinco levei o propósito que, de manhã, o sabia perfeitamente. Convenci-me de que aquela era a língua mais fácil do mundo e saí; mas não tão cedo que não me encontrasse com o encarregado dos aluguéis dos cômodos:

— Senhor Castelo, quando salda a sua conta?

Respondi-lhe então eu, com a mais encantadora esperança:

— Breve... Espere um pouco... Tenha paciência... Vou ser nomeado professor de javanês, e... Por aí o homem interrompeu-me:

— Que diabo vem a ser isso, Senhor Castelo?

Gostei da diversão e ataquei o patriotismo do homem.

— É uma língua que se fala lá pelas bandas do Timor. Sabe onde é?

Oh! alma ingênua! O homem esqueceu-se da minha dívida e disse-me com aquele falar forte dos portugueses:

— Eu cá por mim, não sei bem; mas ouvi dizer que são umas terras que temos lá para os lados de Macau. E o senhor sabe disso, Senhor Castelo?

Animado com esta saída feliz que me deu o javanês, voltei a procurar o anúncio. Lá estava ele. Resolvi animosamente propor-me ao professorado do idioma oceânico. Redigi a resposta, passei pelo Jornal e lá deixei a carta. Em seguida, voltei à biblioteca e continuei os meus estudos de javanês. Não fiz grandes progressos nesse dia, não sei se por julgar o alfabeto javanês o único saber necessário a um professor de língua malaia ou se por ter me empenhado mais na bibliografia e história literária do idioma que ia ensinar.

Ao cabo de dois dias, recebia eu uma carta para ir falar ao Doutor Manuel Feliciano Soares Albernaz, Barão de Jacuecanga, à rua Conde de Bonfim, não me recordo bem que número. É preciso não te esqueceres de que entrementes continuei estudando o meu malaio, isto é, o tal javanês. Além do alfabeto, fiquei sabendo o nome de alguns autores, também perguntar responder "como está o senhor"? e duas ou três regras de gramática, lastrado todo esse saber com vinte palavras do léxico.
Não imaginas as grandes dificuldades com que lutei para arranjar os quatrocentos réis da viagem! É mais fácil — pode ficar certo — aprender o javanês... Fui à pé. Cheguei suadíssimo; e, com maternal carinho, as anosas mangueiras, que se perfilavam em alameda diante da casa do titular, me receberam, me acolheram e me reconfortaram. Em toda minha vida, foi o único momento em que cheguei a sentir simpatia pela natureza...

Era uma casa enorme que parecia estar deserta; estava maltratada, mas não sei por que me veio pensar que nesse mau tratamento havia mais desleixo e cansaço de viver que mesmo pobreza. Devia haver anos que não era pintada. As paredes descascavam e os beirais do telhado, daquelas telhas vidradas de outros tempos, estavam desguarnecidos aqui e ali, como dentaduras decadentes ou malcuidadas.

Olhei um pouco o jardim e vi a pujança vingativa com que a tiririca e o carrapicho tinham expulsado os tinhorões e as begônias. Os crótons continuavam, porém, a viver com a sua folhagem de cores mortiças. Bati. Custaram-me a abrir. Veio, por fim, um antigo preto africano, cujas barbas e cabelos de algodão davam à sua fisionomia uma aguda impressão de velhice, doçura e sofrimento.
Na sala, havia uma galeria de retratos: arrogantes senhores de barba em colar se perfilavam enquadrados em imensas molduras douradas, e doces perfis de senhoras, em bandós, com grandes leques, pareciam querer subir aos ares, enfunadas pelos redondos vestidos à balão; mas, daquelas velhas coisas, sobre as quais a poeira punha mais antigüidade e respeito, a que gostei mais de ver foi um belo jarrão de porcelana da China ou da Índia, como se diz. Aquela pureza da louça, a sua fragilidade, a ingenuidade do desenho e aquele fosco brilho de luar, diziam-me a mim que aquele objeto tinha sido feito por mãos de criança, a sonhar, para encanto dos olhos fatigados dos velhos desiludidos...

Esperei um instante o dono da casa.Tardou um pouco. Um tanto trôpego, com o lenço de alcobaça na mão, tomando veneravelmente o simonte de antanho, foi cheio de respeito que o vi chegar. Tive vontade de ir-me embora. Mesmo se não fosse ele o discípulo, era sempre um crime mistificar aquele ancião, cuja velhice trazia à tona do meu pensamento alguma coisa de augusto, de sagrado. Hesitei, mas fiquei.

— Eu sou — avancei — o professor de javanês, de que o senhor disse precisar.

— Sente-se — respondeu-me o velho. — O senhor é daqui, do Rio?

— Não, sou de Canavieiras.

— Como? — fez ele. — Fale um pouco alto, que sou surdo.

— Sou de Canavieiras, na Bahia — insisti eu.

— Onde fez os seus estudos?

— Em São Salvador.

— Em onde aprendeu o javanês? — indagou ele, com aquela teimosia peculiar aos velhos.

Não contava com essa pergunta, mas imediatamente arquitetei uma mentira. Contei-lhe que meu pai era javanês. Tripulante de uma navio mercante, viera ter à Bahia, estabelecera-se nas proximidades de Canavieiras como pescador, casara, prosperara e fora com ele que aprendi javanês.

— E ele acreditou? E o físico? — perguntou meu amigo, que até então me ouvira calado.

— Não sou — objetei — lá muito diferente de um javanês. Estes meu cabelos corridos, duros e grossos e a minha pele basané podem dar-me muito bem o aspecto de um mestiço malaio... Tu sabes bem que, entre nós, há de tudo: índios, malaios, taitianos, malgaches, guanches, até

godos. É uma comparsaria de raças e tipos de fazer inveja ao mundo inteiro.

— Bem — fez o meu amigo —, continua.

— O velho — emendei eu — ouviu-me atentamente, considerou demoradamente o meu físico, e pareceu que me julgava de fato filho de malaio, e perguntou-me com doçura:

— Então está disposto a ensinar-me javanês?

— A resposta saiu-me sem querer. Pois não.

— O senhor há de ficar admirado — aduziu o Barão de Jacuecanga — que eu, nesta idade, ainda queira aprender qualquer coisa, mas...

— Não tenho que admirar. Têm-se visto exemplos e exemplos muito fecundos...

— O que eu quero, meu caro senhor...?

— Castelo — adiantei eu.

— O que eu quero, meu caro Senhor Castelo, é cumprir um juramento de família. Não sei se o senhor sabe que eu sou neto do Conselheiro Albernaz, aquele que acompanhou Pedro I, quando abdicou. Voltando de Londres, trouxe para aqui um livro em língua esquisita, a que tinha grande estimação. Fora um hindu ou siamês que lho dera em Londres, em agradecimento a não sei que serviço prestado por meu avô. Ao morrer meu avô, chamou meu pai e lhe disse: "Filho, tenho este livro aqui, escrito em javanês. Disse-me que mo deu que ele evita desgraças e traz felicidades para quem o tem. Eu não sei nada ao certo. Em todo caso, guarda-o; mas, se queres que o fado que me deitou o sábio oriental se cumpra, faze com que teu filho o entenda, para que sempre a nossa raça seja feliz." Meu pai — continuou o velho barão — não acreditou muito na história; contudo guardou o livro. Às portas da morte, ele mo deu e disse-me o que prometera ao pai. Em começo, pouco caso fiz da história do livro. Deitei-o a um canto e fabriquei minha vida. Cheguei até esquecer-me dele; mas, de uns tempos a esta parte, tenho passado por tanto desgosto, tantas desgraças têm caído sobre a minha velhice que me lembrei do talismã da família. Tenho que o ler, que o compreender, e não quero que os meus últimos dias anunciem o desastre da minha posteridade; e, para entendê-lo, é claro que preciso entender o javanês. Eis aí.

Calou-se e notei que os olhos do velho se tinham orvalhado. Enxugou discretamente os olhos e perguntou-me se queria ver o livro. Respondi-lhe que sim. Chamou o criado, deu-lhe as instruções e explicou-me que perdera todos os filhos, sobrinhos, só lhe restando uma filha casada, cuja prole, porém, estava reduzida a um filho, débil de corpo e de saúde frágil e oscilante.

Veio o livro. Era um velho calhamaço, um inquarto antigo, encadernado em couro, impresso em grandes letras, em um papel amarelado e grosso. Faltava a folha do rosto e por isso não se podia ler a data da impressão. Tinha ainda umas páginas de prefácio, escritas em inglês, onde li que se tratava das histórias do príncipe Kulanga, escritor javanês de muito mérito.

Logo informei disso o velho barão que, não percebendo que eu tinha chegado aí pelo inglês, ficou tendo em alta consideração o meu saber malaio. Estive ainda folheando o cartapácio, à laia

de quem sabe magistralmente aquela espécie de vasconço, até que afinal contratamos as condições de preço e de hora, comprometendo-me a fazer com que ele lesse o tal alfarrábio antes de um ano.

Dentro em pouco, dava a minha primeira lição, mas o velho não foi tão diligente quanto eu. Não conseguia aprender a distinguir e a escrever nem sequer quatro letras. Enfim, com metade do alfabeto levamos um mês e o Senhor Barão de Jacuecanga não ficou lá muito senhor da matéria: aprendia e desaprendia.

A filha e o genro ( penso que até aí nada sabiam da história do livro) vieram a ter notícias do estudo do velho; não se incomodaram. Acharam graça e julgaram coisa boa para distraí-lo.

Mas com que tu vais ficar assombrado, meu caro Castro, é com a admiração que o genro ficou tendo pelo professor de javanês. Que coisa única! Ele não se cansava de repetir: "É um assombro! Tão moço! Se eu soubesse isso, ah! onde estava!"

O marido de Dona Maria da Glória ( assim se chamava a filha do barão), era desembargador, homem relacionado e poderoso; mas não se pejava em mostrar diante de todo o mundo a sua admiração pelo meu javanês. Por outro lado, o barão estava contentíssimo. Ao fim de dois meses, desistira da aprendizagem e pedira-me que lhe traduzisse, um dia sim outro não, um trecho do livro encantado. Bastava entendê-lo, disse-me ele; nada se opunha que outrem o traduzisse e ele ouvisse. Assim evitava a fadiga do estudo e cumpria o encargo.

Sabes bem que até hoje nada sei de javanês, mas compus umas histórias bem tolas e impingi-as ao velhote como sendo do crônicon. Como ele ouvia aquelas bobagens!... Ficava extático, como se estivesse a ouvir palavras de um anjo. E eu crescia a seus olhos! Fez-me morar em sua casa, enchia-me de presentes, aumentava-me o ordenado. Passava, enfim, uma vida regalada.

Contribuiu muito para isso o fato de vir ele a receber uma herança de um seu parente esquecido que vivia em Portugal. O bom velho atribuiu a coisa ao meu javanês; e eu estive quase a crê-lo também.

Fui perdendo os remorsos; mas, em todo o caso, sempre tive medo de que me aparecesse pela frente alguém que soubesse o tal patuá malaio. E esse meu temor foi grande, quando o doce barão me mandou com uma carta ao Visconde de Caruru, para que me fizesse entrar na diplomacia. Fiz-lhe todas as objeções: a minha fealdade, a falta de elegância, o meu aspecto tagalo. — "Qual! retrucava ele. Vá, menino; você sabe javanês!" Fui. Mandou-me o visconde para a Secretaria dos Estrangeiros com diversas recomendações. Foi um sucesso.

O diretor chamou os chefes de seção: "Vejam só, um homem que sabe javanês — que portento!"

Os chefes da seção levaram-me aos oficiais e amanuenses e houve um destes que me olhou mais com ódio do que com inveja ou admiração. E todos diziam: "Então sabe javanês? É difícil? Não há quem o saiba aqui!"

O tal amanuense, que me olhou com ódio, acudiu então: "É verdade, mas eu sei canaque. O senhor sabe?" Disse-lhe que não e fui à presença do ministro.

A alta autoridade levantou-se, pôs as mãos às cadeiras, consertou o pince-nez no nariz e perguntou: " Então, sabe javanês?" Respondi-lhe que sim; e, à sua pergunta onde o tinha aprendido, contei-lhe a história do tal pai javanês. "Bem, disse-me o ministro o senhor não deve ir para a diplomacia; o seu físico não se presta... O bom seria um consulado na Àsia ou Oceania. Por ora, não há vaga, mas vou fazer uma reforma e o senhor entrará. De hoje em diante, porém, fica adido ao meu ministério e quero que, para o ano, parta para Bâle, onde vai representar o Brasil no congresso de Lingüística. Estude, leia o Hove-Iacque, o Max Müller, e outros!"

Imagina tu que eu até aí nada sabia de javanês, mas estava empregado e iria representar o Brasil em um congresso de sábios.

O velho barão veio a morrer, passou o livro ao genro para que o fizesse chegar ao neto, quando tivesse a idade conveniente e fez-me uma deixa no testamento.

Pus-me com afã no estudo das línguas malaio-polinésias; mas não havia meio!

Bem jantado, bem vestido, bem dormido, não tinha energia necessária para fazer entrar na cachola aquelas coisas esquisitas. Comprei livros, assinei revistas: Revue Anthropologique et Linguistique, Proceedings of the English-Oceanic Association, Archivo Glottologico Italiano, o diabo, mas nada! E a minha fama crescia. Na rua, os informados apontavam-me, dizendo aos

outros: "Lá vai o sujeito que sabe javanês." Nas livrarias, os gramáticos consultavam-me sobre a colocação dos pronomes no tal jargão das ilhas de Sonda. Recebia cartas dos eruditos do

interior, os jornais citavam o meu saber e recusei aceitar uma turma de alunos sequiosos de entender o tal javanês. A convite da redação, escrevi, no Jornal do Commércio, um artigo de

quatro colunas sobre a literatura javanesa antiga e moderna...

— Como, se tu nada sabias? — interrompeu-me o atento Castro.

— Muito simplesmente: primeiramente, descrevi a ilha de Java, com o auxílio de dicionários e umas poucas de geografia, e depois citei a mais não poder.

— E nunca duvidaram? — perguntou-me ainda o meu amigo.

— Nunca. Isto é, uma vez quase fico perdido. A polícia prendeu um sujeito, um marujo, um tipo bronzeado que só falava em língua esquisita. Chamaram diversos intérpretes, ninguém o entendia. Fui também chamado, com todos os respeitos que a minha sabedoria merecia, naturalmente. Demorei-me em ir, mas fui afinal. O homem já estava solto, graças à intervenção do cônsul holandês, a quem ele se fez compreender com meia dúzia de palavras holandesas. E o tal marujo era javanês — uf!

Chegou, enfim, a época do congresso, e lá fui para a Europa. Que delícia! Assisti à inauguração e às sessões preparatórias. Inscreveram-me na seção do tupi-guarani e eu abalei para Paris. Antes, porém, fiz publicar no Mensageiro de Bâle o meu retrato, notas biográficas e bibliográficas. Quando voltei, o presidente pediu-me desculpas por me ter dado aquela seção; não conhecia os meus trabalhos e julgara que, por ser eu americano-brasileiro, me estava naturalmente indicada a seção do tupi-guarani. Aceitei as explicações e até hoje ainda não pude escrever as minhas obras sobre o javanês, para lhe mandar, conforme prometi.

Acabado o congresso, fiz publicar extratos do artigo do Mensageiro de Bâle, em Berlim, em Turim e em Paris, onde os leitores de minhas obras me ofereceram um banquete, presidido

pelo Senador Gorot. Custou-me toda essa brincadeira, inclusive o banquete que me foi oferecido, cerca de dez mil francos, quase toda a herança do crédulo e bom Barão de Jacuecanga.

Não perdi meu tempo nem meu dinheiro. Passei a ser uma glória nacional e, ao saltar no cais Pharoux, recebi uma ovação de todas as classes sociais e o presidente da República, dias depois, convidava-me para almoçar em sua companhia.

Dentro de seis meses fui despachado cônsul em Havana, onde estive seis anos e para onde voltarei, a fim de aperfeiçoar os meus estudos das línguas da Malaia, Melanésia e Polinésia.

— É fantástico — observou Castro, agarrando o copo de cerveja.

— Olha: se não fosse estar contente, sabes que ia ser?

— Quê?

— Bacteriologista eminente. Vamos?

— Vamos.

O mulatinho simpático e bem vestido da foto é o Lima Barreto! (nunca tinha visto essa foto dele também, só outras duas). Agora quero ir na sua tumba.
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Cartas de amor - traduções aproximadas.

2010-10-19T07:41:00.000-07:00

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Pouco antes de um mês da sua morte, Pessoa escreveu um belo e honesto poema que ficará para a aternidade, deixo aqui versões em outras línguas deste veniz de nácar...

Para ouvir na voz de Bethânia esta declamação, AQUI.

Cartas de Amor (Álvaro de Campos - 21 de Outubro 1935)

Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fueran
ridículas.
En mis tiempos también escribí cartas de amor,
como las demás,
ridículas.
Cuando hay amor, las cartas de amor
tienen que ser
ridículas.
Y es que, en fin,
sólo las criaturas que no han escrito jamás
cartas de amor
son las que son
ridículas.
La verdad es que hoy
mis recuerdos de aquellas cartas de amor
son los que son
ridículos
(todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas.)

Fernando Pessoa

Tutte le lettere d’amore
Tutte le lettere d’amore sono
ridicole.
Non sarebbero lettere d’amore se non fossero
ridicole.
Anch’io ho scritto ai miei tempi lettere d’amore,
come le altre,
ridicole.
Le lettere d’amore, se c’è l’amore,
devono essere
ridicole.
Ma dopotutto
solo coloro che non hanno mai scritto
lettere d’amore
sono
ridicoli.
Magari fosse ancora il tempo in cui scrivevo
senza accorgermene
lettere d’amore
ridicole.
La verità è che oggi
sono i miei ricordi
di quelle lettere
a essere ridicoli.
(Tutte le parole sdrucciole,
come tutti i sentimenti sdruccioli,
sono naturalmente
ridicole).

Fernando Pessoa

All Love Letters Are Ridiculous
They would not be love letters if they were not
Ridiculous.

I myself have written in my time love letters,
Like the others.
Ridiculous.

Love letters, if there is love
Must be
Ridiculous

After all,
Only those creatures who have never written
Love letters
Are indeed
Ridiculous

I miss the time I wrote
Without realizing
Love letters
Ridiculous.

The truth is that today
It is the memories
Of my love letters
That are
Ridiculous

(All bizarre words,
As all bizarre feelings,
Are naturally
Ridiculous)

Toutes les lettres d'amour sont
Ridicules.
Ce ne seraient pas des lettres d'amour
Si elles n'étaient pas
Ridicules.

Moi aussi, dans le temps, j'en ai écrit;
Elles étaient, comme les autres,
Ridicules.

Les lettres d'amour, si l'amour existe,
Doivent être
Ridicules.

Mais, au bout du compte,
Ce sont les gens qui n'écrivent jamais
De lettres d'amour
Qui sont
Ridicules.

Comme je voudrais revenir au temps
Où j'écrivais,
Sans m'en rendre compte,
Des lettres d'amour
Ridicules.

La vérité est qu'aujourd'hui
Ce sont mes souvenirs
De ces lettres d'amour
Qui sont
Ridicules.

[Tous les mots excessifs,
Tous les sentiments excessifs,
Sont, bien sûr,
Ridicules.]

21 octobre 1935

[Publié sous l'hétéronyme d'Alvaro de Campos]

Real Gabinete Português de Leitura

2010-10-14T04:41:00.000-07:00

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O Real Gabinete Português de Leitura, tradicional biblioteca e instituição cultural lusófona, localiza-se na rua Luís de Camões (tinha q ser), número 30, no centro do Rio de Janeiro.
A fachada foi inspirada no Monastério dos Jerônimos de Lisboa. É meio gótico, renascentisata... manuelino.
Mas é dentro dele e dentro dos seus livros que moram a magia maior.

AQUI, para o site do real gabinete.

Robert and Shana Parkeharrison

2010-10-13T08:59:00.000-07:00

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Descobertos há pouco... gosto da "Architect's brother":
AQUI
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Puorte 'e cazune cu nu stemma arreto...

2010-10-10T22:55:00.000-07:00

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Ouvindo e reouvindo Renato Carossone... ai vai a letra e a tradução da música que tanto faz sucesso há algum tempo depois de ser tecnosada.
Saudades de Nápoles ... e nun' voglio' fa' ll'american... voglio' fa' ... niente a fa'... ok, goyano! ;-)

AQUI, para ouvir a música com "clip de época", a tradução foi um pouco difícil porque a música não está em italiano e sim em napoletano.

Tu vuo' fa' ll'americano - Renato Carosone

Puorte 'e cazune cu nu stemma arreto...

na cuppulella cu 'a visiera aizata...

passa scampanianno pe' Tuleto

comm'a nu guappo, pe' te fa' guarda'...

Tu vuo' fa' ll'americano

mericano, mericano...

sient'a mme chi t' 'o ffa fa'?

tu vuoi vivere alla moda,

ma se bevi "whisky and soda"

po' te siente 'e disturba'...

Tu abball' o' rocchenroll

tu giochi a baisiboll...

ma e solde p' e' Ccamel

chi te li dà? la borsetta di mammà!?

Tu vuo' fa' ll'americano

mericano, mericano...

ma si' nato in Italy!

sient' a mme: nun ce sta niente 'a fa'

ok, napulità!

tu vuo' fa' ll'americà

tu vuo' fa' ll'americà!

Come te po' capi' chi te vo' bbene

si tu lle parle miezo americano?

quanno se fa ll'ammore sott' 'a luna

comme te vene 'ncapa 'e di' "I love you"?

Tu vuò fa’ l’americano
mericano, mericano...

sient'a mme chi t' 'o ffa fa'?

tu vuoi vivere alla moda,

ma se bevi "whisky and soda"

po' te siente 'e disturba'...

Tu abball' o' rocchenroll

tu giochi a baisiboll...

ma e solde p' e' Ccamel

chi te li dà?la borsetta di mammà!?
Tu vuo' fa' ll'americano

mericano, mericano...

ma si' nato in Italy!

sient' a mme: nun ce sta niente 'a fa'

ok, napulità!

tu vuo' fa' ll'americà

tu vuo' fa' ll'americà!
Tu vuo' fa' ll'americano

mericano, mericano...

sient'a mme chi t' 'o ffa fa'?

tu vuoi vivere alla moda,

ma se bevi "whisky and soda"

po' te siente 'e disturba'...

Tu abball' o' rocchenroll

tu giochi a baisiboll...

ma e solde p' e' Ccamel

chi te li dà? la borsetta di mammà!?

Você quer fazer o tipo americano - Renato Carosone

vai de calças com marca (escudo) no traseiro
O boné com a viseira pra cima.
Anda dando uma parada por Toledo (via)
como um capanga. para se fazer notar...
quer fazer o tipo americano
americano, americano...
escuta-me, acredita que merece a pena (qual é a graça)?
Você quer viver na moda
mas se bebe,"whisky and soda"
logo está um pouco tonto
você dança rock and roll
você joga baseball...
mas o dinheiro para os Camel (cigarro)
quem te dá? a bolsinha da "mamá"
Você quer fazer o tipo americano,
americano, americano,
mas nasceu em Italy!
me escuta: não se pode fazer nada!
Ok, napolitano!
Você quer fazer o tipo americano,
americano, americano,
Como pode entender quem te quer
se você fala a metade americano?
quando faz amor baixo a lua
como te passa pela cabeça dizer "I love you"!?
Você quer fazer o tipo americano,
americano, americano,

Você quer viver na moda
mas se bebe,"whisky and soda"
logo está um pouco tonto
você dança rock and roll
você joga baseball...
mas o dinheiro para os Camel (cigarro)
quem te dá? a bolsinha da "mamá"
Você quer fazer o tipo americano,
americano, americano,
mas nasceu em Italy!
me escuta: não se pode fazer nada!
Ok, napolitano!
Você quer fazer o tipo americano,
americano, americano ...

Nobel 2010

2010-10-07T04:15:00.000-07:00

É com muita alegria que estampo aqui um ganhador latino para o Nobel de Literatura 2010: é o escritor arequipenho Mario Vargas Llosa, orgulho do nosso vizinho Peru. O prêmio foi anunciado agorinha na sede da Academia Sueca, em Estocolmo. Quero procurar as primeiras palavras dele como eu fiz ano passado com a Herta Müller. Em 2009, o prêmio foi anunciado também na primeira quinta de Outubro à escritora alemã Herta Müller, 12ª mulher a vencer o Nobel de Literatura.

Fortes rumores diziam que o poeta sueco Tomas Tranströmer seria o ganhador, até a Wikipédia antecipou o fato, equivocando-se (ano passado a maior enciclopédia virtual do mundo acertou quando colocou meia hora antes do anúncio do prêmio que a galardonada seria a senhora Müller).

Volto ao ganhador deste ano: um detalhe que sempre me chamou atenção em Llosa foi o fato dele ter escrito (como Sándor Márai) sobre Canudos. Agora, aproveitando a força da publicidade nobelística, creio que vou procurar este livro pra ler. Vergonhosamente, dele eu só li "La ciudad y los perros"; mas digo, desde logo, que é um livro onde existem personagens que representam facções sociais inteiras; há momentos inesperados entre decepções e júbilos dos personagens tão ricamente montados por Llosa.

p.s. a foto é dele, não sei de qual ano se trata. Ele tá novão, bonitão, pois?

Vinicio Capossela

2010-10-06T03:07:00.000-07:00

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Vinicio Capossela é um polinstrumentista dos mais originais no panorama europeu. Diria que é uma espécie de Bregovic ou Tom Waits italiano, mas não, cada um deles tem sua arte que mescla e enfeitiça; cada um é único em suas criações musicais. Não pretendo misturar as pessoas que misturam ritmos e fazem arte distinta.
As notas musicais nervosas e festivas de Vinicio saltitam num ritmo com base no tradicional revelando um compositor de autenticidade que se faz notar em suas belas interpretações.
Como não é um gênero muito comercial acaba que não faz parte dos nomes mais badalados da mídia italiana e européia como Jovanotti, Tizziano Ferro (que diga-se de passagem, acaba de assumir a sua homossexualidade há pouco... 2010 é ano de muito galã "latino" sair do armário), Eros Ramazzotti "e un saco di piu" ...

Deixo com vocês "Con una Rosa" interpretado ao vivo pelo grande gênio italiano:

AQUI.

Con Una Rosa (Vinicio Capossela)

Con una rosa hai detto
vienimi a cercare
tutta la sera io resterò da sola
ed io per te
muoio per te
con una rosa sono venuto a te

bianca come le nuvole di lontano
come una notte amara passata invano
come la schiuma che sopra il mare spuma
bianca non è la rosa che porto a te

gialla come la febbre che mi consuma
come il liquore che strega le parole
come il veleno che stilla dal tuo seno
gialla non è la rosa che porto a te

sospirano le rose nell'aria spirano
petalo a petalo mostrano il color
ma il fiore che da solo cresce nel rovo
rosso non è l'amore
bianco non è il dolore
il fiore solo è il dono che porto a te

rosa come un romanzo di poca cosa
come la resa che affiora sopra al viso
come l'attesa che sulle labbra pesa
rosa non è la rosa che porto a te

come la porpora che infiamma il mattino
come la lama che scalda il tuo cuscino
come la spina che al cuore si avvicina
rossa così è la rosa che porto a te

lacrime di cristallo l'hanno bagnata
lacrime e vino versate nel cammino
goccia su goccia, perdute nella pioggia
goccia su goccia le hanno asciugato il cuor

portami allora portami il più bel fiore
quello che duri più dell'amor per sé
il fiore che da solo non specchia il rovo
perfetto dal dolore
perfetto dal suo cuore
perfetto dal dono che fa di sè
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Site de Vinicio Capossela AQUI.
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Mark Bryan

2010-10-04T07:11:00.000-07:00

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Mark Bryan é um artista que trata com originalidade temas políticos, religiosos e comportamentais da atualidade.

Vale a pena dar uma olhada na sua arte. AQUI.

Tanya Davis – How To Be Alone.

2010-10-01T12:08:00.000-07:00

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To see it on youtube ... HERE.

How To Be Alone

If you are at first lonely, be patient.

If you’ve not been alone much, or if when you were, you weren’t okay with it, then just wait. You’ll find it’s fine to be alone once you’re embracing it.

We can start with the acceptable places, the bathroom, the coffee shop, the library, where you can stall and read the paper, where you can get your caffeine fix and sit and stay there. Where you can browse the stacks and smell the books; you’re not supposed to talk much anyway so it’s safe there.

There is also the gym, if you’re shy, you can hang out with yourself and mirrors, you can put headphones in.

Then there’s public transportation, because we all gotta go places.

And there’s prayer and mediation, no one will think less if your hanging with your breath seeking peace and salvation.

Start simple. Things you may have previously avoided based on your avoid being alone principles.

The lunch counter, where you will be surrounded by “chow downers”, employees who only have an hour and their spouses work across town, and they, like you, will be alone.

Resist the urge to hang out with your cell phone.

When you are comfortable with “eat lunch and run”, take yourself out for dinner; a restaurant with linen and Silverware. You’re no less an intriguing a person when you are eating solo desert and cleaning the whip cream from the dish with your finger. In fact, some people at full tables will wish they were where you were.

Go to the movies. Where it’s dark and soothing, alone in your seat amidst a fleeting community.

And then take yourself out dancing, to a club where no one knows you, stand on the outside of the floor until the lights convince you more and more and the music shows you. Dance like no one’s watching because they’re probably not. And if they are, assume it is with best human intentions. The way bodies move genuinely to beats, is after-all, gorgeous and affecting. Dance until you’re sweating. And beads of perspiration remind you of life’s best things. Down your back, like a book of blessings.

Go to the woods alone, and the trees and squirrels will watch for you. Go to an unfamiliar city, roam the streets, they are always statues to talk to, and benches made for sitting gives strangers a shared existence if only for a minute, and these moments can be so uplifting and the conversation you get in by sitting alone on benches, might of never happened had you not been there by yourself.

Society is afraid of alone though. Like lonely hearts are wasting away in basements. Like people must have problems if after awhile nobody is dating them.

But lonely is a freedom that breathes easy and weightless, and lonely is healing if you make it.

You can stand swathed by groups and mobs or hands with your partner, look both further and farther in the endless quest for company.

But no one is in your head. And by the time you translate your thoughts an essence of them maybe lost or perhaps it is just kept. Perhaps in the interest of loving oneself, perhaps all those “sappy slogans” from pre-school over to high school groaning, we’re tokens for holding the lonely at bay.

Cause if you’re happy in your head, then solitude is blessed, and alone is okay.

It’s okay if no one believes like you, all experiences unique, no one has the same synapses, can’t think like you, for this be relived, keeps things interesting, life’s magic things in reach, and it doesn’t mean you aren’t connected, and the community is not present, just take the perspective you get from being one person in one head and feel the effects of it.

Take silence and respect it.

If you have an art that needs a practice, stop neglecting it, if your family doesn’t get you or a religious sect is not meant for you, don’t obsess about it.

You could be in an instant surrounded if you need it.

If your heart is bleeding, make the best of it.

There is heat in freezing, be a testament.

On LYBIO.net the Complete Collection Of Accurate Speeches, Text, Words, Quotes and Lyrics. HERE

A primeira presidenta do Brasil

2010-09-29T06:55:00.000-07:00

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Não, não é profecia. Ainda que haja futuro no presente, o que escrevo hoje não se trata de palavras de nenhuma inventada sibila brasiliana.
É curioso escrever sobre a presidenta - como diz o antecipado e empolgado presidente Lula - antes dela ser eleita, sabendo-a eleita. Pra mim não tem coisa mais clara, da mema forma que eu via pesadamente o Lula perder pro Fernando Henrique em 1994 por causa do Plano Real.
Dilma. Chefa de Estado e de Governo. Mão dura, gesticulativa e cara séria. Definitivamente Dilma Roussef não tem o mesmo carisma que Lula. Carrega no sobrenome as origens búlgaras e prova que o Brasil não provoca estardalhaço de ter alguém filha de estrangeiro no cargo de maior poder no país. Com Sarkozy e Obama foram diferentes neste sentido, mas o Brasil não é França nem os EUA. O Brasil, aparecido definitivamente como potência no século XXI sabe que isso é indiferente, o povo brasileiro se orgulha do mosaico cultural próprio.
Quando eu morava fora do Brasil, a Dilma apareceu para mim no google imagens. Queria saber quem era aquela mulher com cara de poucos amigos, chefa da Casa Civil e provável canditada a presidenta. Vi finalmente seu rosto e cabelos tipo década de oitenta, mas cliquei naquela figura onde aparecia uma Dilma dos sessenta, numa espécie de dossier antigo, na verdade um fac-símile da ficha criminal da futura presidenta. Li tudo e neste momento pensei prematuramente e empolgado: voto nela! Por que uma burguesa de vida abastada, jovem faria o que ela fez? Pegar em armas pra melhorar o Brasil que tinha nos seus sonhos? Teve gente que foi pro Chile, pra França; fugiram. Talvez eu fugiria; se não fugisse pegaria em armas. Por isso me identifiquei com Dilma num primeiro momento.
Mas eram outros tempos aqueles da ditadura militar no Brasil. Era uma época de confronto de idealismos e de que poderíamos fazer um mundo melhor. Sempre podemos, sim; mas há pessoas que não se importam, estão satisfeitas com o que tem ai e com um otimismo irritante, irracional e infundado ficam contentes com a ruína do mundo em manutenção. Era época que Dilma lia Régis Debray do qual sentiu fortemente influenciada. Dele ela esqueceu-se das armas mas hoje deve lembrar da secularização e ostentação de símbolos religiosos nas escolas francesas. É a lição de Debray pra ela. Não devemos misturar religião com Estado. No Brasil a intolerância religiosa está ficando cada vez maior por culpa de santos na pele de cordeiros. Deve-se estar atento a isso.
Sobre política externa? Dilma deve seguir os mesmos passos de Lula e Amorim sim. Na África, enquanto várias potências vendem armas, compram diamantes e coltan, o Brasil dá ajuda humanitária. Em nome do comércio? Grande probabilidade. Mas melhor construir uma fábrica de remédios contra a AIDS em Moçambique que soltar bombas.
O decepcionante é ver o nosso "Príncipe", Lula, fazendo propaganda de forma maquiavélica para políticos que todos sabem ter um pé (ou todo o corpo e alma) na corrupção. É o preço que se pagar por estar no poder: ser conivente com a podreira alheia e até apoiá-la de vez em quando.
Robespierre, lá na França revolucionária, queria ser exemplo máximo de retidão. Acabou na guilhotina. Jesus queria também algo do gênero, foi traido pelo homem de confiança, o tesoureiro.
Não se pode agradar a todos. Mas pode-se ganhar no primeiro turno com o agrado da maioria absoluta.
Dilma, meu voto vai para ti. Sei da imperfeição mas também sei que o Brasil está no rumo correto, e não quero que outro pegue o timão deste navio para fazer uma política neoliberal como Fernando Henrique Cardoso e privatizar meio Brasil ou ter uma mulher, cabeça do nosso executivo, que se orientaria muitas vezes por questões religiosas na hora de tomar uma decisão que deveria ser laicista.
Voto nela sim, sem medo de dar as caras e de dizer que as mulheres bravas e que fazem o que tem que ser feito, e sem medo, são as melhores para cargos onde exige-se bom mando. Dilma, para mim, está se construindo como um grande vulto da Pátria.
Agora é só esperar o Lula passar a faixa presidencial para a primeira presidenta do Brasil.
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Inimigos: A ira da base da pirâmide contra seu topo opressor

2010-09-27T03:02:00.000-07:00

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Toda forma de expressão sentimental plasmada num algo perceptível ao humano eu considero uma forma de arte. São exemplos disso: Abaporu na pintura, Vitória de Samocrátia na escultura, As brasas nas letras, A flauta mágica nas notas musicais, Chanel N.5 nos odores; Torre Eifel na arquitetura, Vestido de carne de Lady Gaga na moda e um sem-fim de obras humanas que impressionam em maior ou menor medida. Gil Vicente para o grafite e nanquim é mais uma prova de que o Parnaso caiu no século XXI, o homem contemporâneo aprendeu que as artes servem não só para o belo e sim para causar uma emoção diferente àqueles que estão fartos da mesmice veloz, fútil, comercial-glam e descartável.
O sentimento, o sentir que nos possibilita os cinco sentidos são as primícias de toda arte.
Uma exposição artística que tem causado controvérsia é a do Gil Vicente, não o dramaturgo, claro, mas sim o artista plástico dos polêmicos desenhos que aparecem aqui neste post do blog. O artista expõe atualmente na 29ª Bienal de São Paulo com suas obras da coletânea "Inimigos".
Vários setores da sociedade se mobilizaram contra a exposição do artista, como se um revólver desenhado matasse de verdade. A tão sempre querendo ser correta Ordem dos Advogados do Brasil pediu para vetar a exposição num ato tolo de repressão. A OAB não tem mais coisa que fazer não? Será que cansaram de vender o título de profissional a quem estudou por cinco anos o curso de Direito? Hipócritas e retrógrados ... seus presidentes também deveriam estar presentes nas obras de Gil. E o Ministério Público, o real representante do povo e não a elitista OAB, não se pronunciou com tamanha elouquência demente. Talvez seja interessante ao povo em ver os líderes responsáveis por tantas mortes sujeitos à barbaridade do grafite e da nanquim na arte de Gil Vicente.

Legendas (de cima para baixo): Gil e Lula, Gil e Almadinejad, Gil e a rainha Elisabete, Gil e Bush filho, Gil e Sharon, Gil e Bento XVI, Gil e Kofi Annan.

Coloquei o Lula perto do quase xá teocrático da Pérsia para lembrar que o representante do Brasil se pavonea fazendo publicidade dos negócios que tenta manter com um ditador sanguinário (como qualquer ditador). Não esqueçamos de Sakineh Mohammadi Ashtiani! Por favor não esqueçamos nunca dos mais fracos. Como o Lula quer ser amigo do Almadinejad se este mata seus cidadãos a pedradas e aquele vive em um país onde a pena de morte sequer existe?
Dos outros políticos e líderes nem vou comentar nada. Cada leitor com sua memória histórica pode ter tecer sua ira particular assumindo a porção assassina que confere ao ser humano e o desejo de vingança que nos faz heróis e bandidos num só corpo, numa só alma.
Gil Vicente é um herói particular. Parabéns, Gil, pela força de levar toda sua arte a cabo, expressar o que publicamente é único pecado de Deus na Bíblia e é tão comum nos seres humanos que tentam camuflar em suas víceras: a ira.

Aqui o site do artista
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Grace Jones

2010-09-18T17:02:00.000-07:00

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Genial Grace Jones ... escutei a dita cuja boa parte do dia. Também comparei os estilos antigos e contemporâneos das cantoras baladas desde outrora até as de hoje. You know what i mean, i supose...
Então, a Grace pegou do Piazzola e imortalizou uma música, copiou? Renovou? O que fez?
Gaga copiou de Grace ? Grace copiou de Piazzola?
A música é mutante como as palavras.

AQUI para clipe com legendas em português.

Grace Jones - I´ve seen that Face before

Strange, I've seen that face before,
Seen him hanging 'round my door,
Like a hawk stealing for the prey,
Like the night waiting for the day,

Strange, he shadows me back home,
Footsteps echo on the stones,
Rainy nights, on Hausmann Boulevard,
Parisian music, drifting from the bars,

Tu cherches quoi, rencontrer la mort,
Tu te prends pour qui, toi aussi tu detestes la vie,

Dance in bars and restaurants,
Home with anyone who wants,
Strange he's standing there alone,
Staring eyes chill me to the bone.

Dans sa chambre, Joel et sa valise,
un regard sur ses fringues,
Sur les murs, des photos,
Sans regret, sans mélo,
La porte est claquée, Joel est barré.
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Porcelanas e outras artes, por Jessica Harrison.

2010-09-15T09:06:00.000-07:00

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Apresento àqueles que não conhecem, a arte de Jessica Harrison.

Para o site dela com suas obras, AQUI.
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Homo Erectus

2010-09-09T10:21:00.000-07:00

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Não é nenhuma novidade o link postado hoje, mas Marcelino Freire merece ser revisitado sempre.

O conto do link abaixo pertence ao Balé Ralé (a ilustração do post de hoje é a capa do livro), que me fora apresentado pela Pin. Obrigado. :-)

Para ver HOMO ERECTUS, por Marcelino Freire, clique aqui.
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caminante no hay camino ... se hace camino al andar.

2010-09-04T10:14:00.000-07:00

Caminante, no hay camino

Autor: Antonio Machado

Caminante son tus huellas
El camino nada más;
caminante no hay camino
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino
sino estelas sobre el mar.
¿Para que llamar caminos
A los surcos del azar...?
Todo el que camina anda,
Como Jesús sobre el mar.

Yo amo a Jesús que nos dijo:
Cielo y tierra pasarán
Cuando cielo y tierra pasen
mi palabra quedará.
¿Cuál fue Jesús tu palabra?
¿Amor?, ¿perdón?, ¿caridad?
Todas tus palabras fueron
una palabra: Velad.
Como no sabéis la hora
En que os han de despertar,
Os despertarán dormidos
si no veláis; despertad.

"Você é a palmeira, você é o grito ..."

2010-08-30T04:42:00.000-07:00

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Sim, o brejo se transformou no parque flamboyant.
Corpos vão deixando umas almas no lamaçal,
e se encalham entre a grama, o céu e as folhas de buritis.
Dali, do brejo bem feito, recém acabado,
se leva só a precisão de que tudo é incerto.
Incerto como um brejo que deixou de sê-lo
ou de um parque que ainda não tem bordas definidas,
moradas quase prontas pra dar vida distinta ao que vive.
Alguns depois vão cabisbaixos, como bichos derrotados,
com a cabeça em desavença e rumores de medo.
E sai pingando do corpo invisível a intoxicação da vida,
que fica impregnado como a alma de um brejo nos outros.

vrl

Deixo com quem lê, uma poesia do Drummond também:

Não se mate 1934 - BREJO DAS ALMAS (Carlos Drummond de Andrade):

Não se mate

Carlos, sossegue, o amor
é isso que você está vendo:
hoje beija, amanhã não beija,
depois de amanhã é domingo
e segunda-feira ninguém sabe o que será.

Inútil você resistir
ou mesmo suicidar-se.
Não se mate, oh não se mate,
reserve-se todo para
as bodas que ninguém sabe
quando virão,
se é que virão.

O amor, Carlos, você telúrico,
a noite passou em você,
e os recalques se sublimando,
lá dentro um barulho inefável,
rezas, vitrolas,
santos que se persignam,
anúncios do melhor sabão,
barulho que ninguém sabe
de quê, praquê.

Entretanto você caminha
melancólico e vertical.
Você é a palmeira, você é o grito
que ninguém ouviu no teatro
e as luzes todas se apagam.
O amor no escuro, não, no claro,
é sempre triste, meu filho, Carlos,
mas não diga nada a ninguém,
ninguem sabe nem saberá.

Foto retirada DAQUI
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Lolita on my mind ...

2010-08-29T12:46:00.001-07:00

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1

"Lolita, luz da minha vida, fogo da minha virilidade. Meu pecado, minha alma. Lo-li-ta: a ponta da língua faz uma viagem de três passos pelo céu da boca abaixo e, no terceiro, bate nos dentes. Lo. Li. Ta.
Pela manhã, um metro e trinta e dois a espichar dos soquetes; era Lo, apenas Lo. De calças práticas, era Lola. Na escola, era Dolly. Era Dolores na linha pontilhada onde assinava o nome. Mas nos meus braços era sempre Lolita.
Teve uma precursora? Teve, sim, teve. Na verdade, talvez até não houvesse Lolita nenhuma, se certo Verão, eu não tivesse amando uma rapariga-menina inicial. Num principado junto ao mar. Oh, quando? Quase tantos anos antes de Lolita nascer quantos eu contava nesse Verão. É sempre de esperar num assassino uma prosa de estilo caprichoso.
Senhoras e senhores do júri, a prova número um é o que os serafins, os simples mal informados e nobremente alados serafins, cobiçaram. Reparai neste emaranhado de espinhos."

Lolita, de Vladimir Nabokov, Colecção Novis, Biblioteca Visão. Linda-a-Velha - Portugal

O que tem dado em mim neste ultimo ano? É só a aura das páginas impregnando a vida?
Dolores, dolores...
Nabokov está andando nas veias tem tempo e surrando minhas horas.
E me pergunto pra Lua: "por que?" De fato: "Reparai neste emaranhado de espinhos.
Postagens similares: AQUI e AQUII .

Figura: Sue Lyon interpretando Lolita em "Lolita" de Stanley Kubrick (1962)

O marcador deste tema agora vai pra "Cotidiano" e não mais "Literatura".
rs
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Hannah Arendt

2010-08-27T06:47:00.000-07:00

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Hannah Arendt, essa grande mulher do século XX!

Para ver vídeo pequeno sobre sua vida e obra, AQUI, edição trilingüe (vou usar trema enquanto puder... hehe).

E a foto? É a Hannah quando mais jovem.
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leis da economia nos comportamentos humanos...

2010-08-18T06:26:00.000-07:00

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"É cada vez mais difícil vender a alma ao Diabo por excesso de oferta"

Carlos Drummond de Andrade

aforismos quentinhos ...

2010-08-09T16:02:00.000-07:00

"C'est parti" ... vou retomar o blog ...

"só o tempo nos derrete na compreensao total"

ou

"a gente luta com os ossos que tem"

Os aforismos de hoje são meus, vindos da conversa via msn com F.

:-)

Figura: Galáxia sombrero

Livro de Kells

2010-04-28T18:25:00.000-07:00

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Livro de Kells (Leabhar Cheanannais em irlandês). Conhecido também como Gran Evangeliário de São Columba. Essa obra de arte é um manuscrito ilustrado com motivos ornamentais, realizado pelas caprichosas mãos de monges celtas por volta do ano de 800 de Nosso Senhor!

Lindo livro de Kells.

Vejam também o Livro Durrow.

Figura: livro De Kells aberto.
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Quena

2010-04-23T07:22:00.000-07:00

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A Pin me mostra uma figura da morte com uma flauta feita de um osso. Na hora lembrei de Anaïs. Agora coloco o pedaço do livro (no comecinho) que ela fala da flauta feita de osso humano: a quena.

"Existe um instrumento chamado quena que é feito de ossos humanos. Tem origem no culto que um índio dedicou à sua amante. Quando ela morreu ele fez dos seus ossos uma flauta. A quena tem um som mais penetrante, mais persistente do que a flauta vulgar.
Aqueles que escrevem sabem o processo. Pensei nisto enquanto cuspia o coração. Só que não
estou à espera da morte do meu amor. A minha primeira visão da terra foi através da água. Pertenço à raça de homens e mulheres que olham todas as coisas através desta cortina de mar e
os meus olhos são a cor da água. Olhava com olhos de camaleão a Face mutável do mundo e considerava anonimamente o meu ser incompleto.
Lembro o meu primeiro nascimento na água. À minha volta a transparência sulfurosa e os meus ossos moviam-se como se fossem de borracha. Oscilo e flutuo nas pontas sem ossos dos meus pés atenta aos sons distantes, sons para além do alcance de ouvidos humanos, vejo coisas que são para além do alcance dos olhos. Nasço cheia das memórias dos sinos da Atlântida. Sempre à espera de sons perdidos e à procura de perdidas cores, permanecendo para sempre no limiar como alguém perturbado por recordações, corto o ar a passo largo com largos golpes de barbatana e nado através de quartos sem paredes.
Expulsadas de um paraíso de ausência de som, catedrais ondulam à passagem de um corpo, como
música sem som."

Anaïs Nin - A casa do incesto; Tradução Isabel Hub Faria, Editora Assírio & Alvim

Foto: Anaïs Nin
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Hilda Hilst

2010-04-22T05:18:00.000-07:00

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Hilda Hist faria hoje 80 anos...

Alcoólicas (trechos)

Hilda Hilst

I

É crua a vida. Alça de tripa e metal.
Nela despenco: pedra mórula ferida.
É crua e dura a vida. Como um naco de víbora.
Como-a no livor da língua
Tinta, lavo-te os antebraços, Vida, lavo-me
No estreito-pouco
Do meu corpo, lavo as vigas dos ossos, minha vida
Tua unha plúmbea, meu casaco rosso.
E perambulamos de coturno pela rua
Rubras, góticas, altas de corpo e copos.
A vida é crua. Faminta como o bico dos corvos.
E pode ser tão generosa e mítica: arroio, lágrima
Olho d’água, bebida. A vida é líquida.

II

Também são cruas e duras as palavras e as caras
Antes de nos sentarmos à mesa, tu e eu, Vida
Diante do coruscante ouro da bebida. Aos poucos
Vão se fazendo remansos, lentilhas d’água, diamantes
Sobre os insultos do passado e do agora. Aos poucos
Somos duas senhoras, encharcadas de riso, rosadas
De um amora, um que entrevi no teu hálito, amigo
Quando me permitiste o paraíso. O sinistro das horas
Vai se fazendo tempo de conquista. Langor e sofrimento
Vão se fazendo olvido. Depois deitadas, a morte
É um rei que nos visita e nos cobre de mirra.
Sussurras: ah, a vida é líquida.

III

Alturas, tiras, subo-as, recorto-as
E pairamos as duas, eu e a Vida
No carmim da borrasca. Embriagadas
Mergulhamos nítidas num borraçal que coaxa.
Que estilosa galhofa. Que desempenados
Serafins. Nós duas nos vapores
Lobotômicas líricas, e a gaivagem
se transforma em galarim, e é translúcida
A lama e é extremoso o Nada.
Descasco o dementado cotidiano
E seu rito pastoso de parábolas.
Pacientes, canonisas, muito bem-educadas
Aguardamos o tépido poente, o copo, a casa.

Ah, o todo se dignifica quando a vida é líquida

Se um dia te afastares de mim, Vida — o que não creio
Porque algumas intensidades têm a parecença da bebida —
Bebe por mim paixão e turbulência, caminha
Onde houver uvas e papoulas negras (inventa-as)
Recorda-me, Vida: passeia meu casaco, deita-te
Com aquele que sem mim há de sentir um prolongado
vazio.
Empresta-lhe meu coturno e meu casaco rosso:
compreenderá
O porquê de buscar conhecimento na embriaguês da via
manifesta.
Pervaga. Deita-te comigo. Apreende a experiência lésbica:
O êxtase de te deitares contigo. Beba.
Estilhaça a tua própria medida.

Os versos acima foram extraídos dova — Rio de Janeiro, 2001, pág. 293, uma seleção de Ítalo Morico livro "Os cem melhores poemas brasileiros do século", editora Objetini, publicados originalmente em "Do desejo".

Por falta de tempo o post é um plágio daqui. (vejam também, além de Alcólicas, as Bufólicas entre outras... lembro de tempos não tão longínquos mas distantes, onde Silvana, Érika, João e eu parecíamos os únicos que conhecíamos Hilda Hilst entre "os nossos"! Valeu, João, pelos envios via correios que tanto me ilusionavam.

Foto: Hilda Hilst
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A palavra da mulher no país onde a mulher não tem voz

2010-04-20T04:37:00.000-07:00

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"Meus poemas! Quando seus críticos procurarem falhas em vocês, ficarão perplexos por não encontrar nenhuma. (...)
Derrotem o medo e conquistem todas as cavernas assustadoras.
Não vivam a vida sempre olhando para trás. (...)
Aquele que não tem consciência odeias vocês. Em suas trebvas ele esá imerso, ele não vê sua luz"

Trecho de um poema de Hissa Hilal - poeta e ativista feminista.

Hissa tem o terceiro lugar no concurso de poesia Million's poet (tipo "American Idol" mas sem canto e sim com recitação de poesias), lá nos Emirados Árabes.
O vencedor foi o kuaitiano Nasser al Ajami, que levou 1,3 milhões de dólares pelas suas letras declamadas. Hissa precisou de autorização do marido para aparecer na TV. Ela quer comprar uma casa nova e buscar um bom médico para a filha autista. Ele decidirá como o seu prêmio (800.000 $) será gasto.

A foto eu peguei daqui
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Conversa de internet

2010-04-15T20:26:00.000-07:00

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Considero um poema de hoje e porque não também, de amanhã?:

Escatologia internáutica

Vinícius disse:
*q fazes?
*fezes?
*ta fazendo merdae? rs
*ou sem humor pra bobagem?
Lígia disse:
*altos rebosteios

Figura: Modliszki (Louvas-deus), de Jarosław Kukowski
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Mareu

2010-04-11T07:05:00.000-07:00

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O mar é um eu profundo, vasto e inquieto como todos os eus.
Os outros são mares igualmente reconhecíveis
, não por serem os mesmos,
mas por conter a mesma substância.

Ninguém sabe dos mistérios do mar
onde as baleias cantam em coro
e os lobos nunca uivam abaixo da estepe.
Lá tem coroas de algas para quem vence
a corrida de cavalos marinhos;
e segredos bem escondidos nas vieiras
que, por vezes, se abrem contando pérolas.

A calmaria das ondas que marulham
e a violência daquelas que quebram
é o mar e seus opostos,
é o choque com a terra, de margem atroz, que oprime,
é o sonho com a alta lua, como os astros, que altera.

Poucos se dão conta que vários mares se perdem mar adentro.
Muitos reconhecem que o mar cospe e traga com suas ondas
as coisas inertes,
os corpos mortos,
e corpos vivos para depois morrer, oferendas;
As coisas vivas que jamais vivem sem o mar.

Quase ninguém conhece dos horrores do mar
onde sereias espancadas por tritões
escravizam mil medusas orgulhosas e flambantes
para serem almofadas dos amantes
que insistem no amor abissal.

Areia no fundo do mar,
lá no escuro dos seres desconhecidos
areia que faz coçar os olhos cansados ... vem o sono eterno
e é hora de dormir esmagado
pela pressão do mesmo eu
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Não só quem nos odeia e nos inveja ...

2010-04-05T06:04:00.000-07:00

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Dentre os meus favoritos de Ricardo Reis está este poema:

Não só quem nos odeia ou nos inveja
Nos limita e oprime; quem nos ama
Não menos nos limita.
Que os deuses me concedam que, despido
De afectos, tenha a fria liberdade
Dos píncaros sem nada.
Quem quer pouco, tem tudo; quem quer nada
É livre; quem não tem, e não deseja,
Homem, é igual aos deuses.

Ricardo Reis (nas mãos de Fernando Pessoa)

expressão

2010-03-24T14:19:00.000-07:00

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Expressão aparentemente goiana. No mínimo, corna:

"Que vontade de meter o chifre no chão e sair arando"

Corno manso e simpático, não? Mínimo, espirituoso.

Figura: Cena de arado (detalhe para os belos dois pares de cornos) na tumba de Sennutem
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Futebol (01) x Morte (02)

2010-03-13T05:27:00.000-08:00

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CONTAM DE CLARICE LISPECTOR

Um dia, Clarice Lispector
intercambiava com amigos
dez mil anedotas de morte,
e do que tem de sério e circo.

Nisso, chegam outros amigos,
vindos do último futebol,
comentando o jogo, recontando-o,
refazendo-o, de gol a gol.

Quando o futebol esmorece,
abre a boca um silêncio enorme
e ouve-se a voz de Clarice:
vamos voltar a falar na morte?

João Cabral de Melo Neto

De AGRESTES/poesia /(1981 - 1985)
Ed Nova Fronteira, Rio, 1985 (mas encontrado numa introdução do "A paixão segundo G.H.")

Figura: O triunfo da morte, de Brueghel.

"De español e india produce mestizo".

2010-03-12T05:42:00.000-08:00

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Estudando História do México me deparo com uma estampa de detalhes esquisitos.

Uma representação de mestiços numa "Pintura de Castas" da era colonial. "De español e india produce mestizo".

"a multatto, an albino, a mosquito, my libido... yeah!" (Kurt Cobain)
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El Golem - Borges

2010-03-05T02:31:00.000-08:00

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El golem - Jorge Luis Borges

Si (como afirma el griego en el Cratilo)
el nombre es arquetipo de la cosa
en las letras de 'rosa' está la rosa
y todo el Nilo en la palabra 'Nilo'.

Y, hecho de consonantes y vocales,
habrá un terrible Nombre, que la esencia
cifre de Dios y que la Omnipotencia
guarde en letras y sílabas cabales.

Adán y las estrellas lo supieron
en el Jardín. La herrumbre del pecado
(dicen los cabalistas) lo ha borrado
y las generaciones lo perdieron.

Los artificios y el candor del hombre
no tienen fin. Sabemos que hubo un día
en que el pueblo de Dios buscaba el Nombre
en las vigilias de la judería.

No a la manera de otras que una vaga
sombra insinúan en la vaga historia,
aún está verde y viva la memoria
de Judá León, que era rabino en Praga.

Sediento de saber lo que Dios sabe,
Judá León se dió a permutaciones
de letras y a complejas variaciones
y al fin pronunció el Nombre que es la Clave,

la Puerta, el Eco, el Huésped y el Palacio,
sobre un muñeco que con torpes manos
labró, para enseñarle los arcanos
de las Letras, del Tiempo y del Espacio.

El simulacro alzó los soñolientos
párpados y vio formas y colores
que no entendió, perdidos en rumores
y ensayó temerosos movimientos.

Gradualmente se vio (como nosotros)
aprisionado en esta red sonora
de Antes, Después, Ayer, Mientras, Ahora,
Derecha, Izquierda, Yo, Tú, Aquellos, Otros.

(El cabalista que ofició de numen
a la vasta criatura apodó Golem;
estas verdades las refiere Scholem
en un docto lugar de su volumen.)

El rabí le explicaba el universo
"esto es mi pie; esto el tuyo, esto la soga."
y logró, al cabo de años, que el perverso
barriera bien o mal la sinagoga.

Tal vez hubo un error en la grafía
o en la articulación del Sacro Nombre;
a pesar de tan alta hechicería,
no aprendió a hablar el aprendiz de hombre.

Sus ojos, menos de hombre que de perro
y harto menos de perro que de cosa,
seguían al rabí por la dudosa
penumbra de las piezas del encierro.

Algo anormal y tosco hubo en el Golem,
ya que a su paso el gato del rabino
se escondía. (Ese gato no está en Scholem
pero, a través del tiempo, lo adivino.)

Elevando a su Dios manos filiales,
las devociones de su Dios copiaba
o, estúpido y sonriente, se ahuecaba
en cóncavas zalemas orientales.

El rabí lo miraba con ternura
y con algún horror. '¿Cómo' (se dijo)
'pude engendrar este penoso hijo
y la inacción dejé, que es la cordura?'

'¿Por qué di en agregar a la infinita
serie un símbolo más? ¿Por qué a la vana
madeja que en lo eterno se devana,
di otra causa, otro efecto y otra cuita?'

En la hora de angustia y de luz vaga,
en su Golem los ojos detenía.
¿Quién nos dirá las cosas que sentía
Dios, al mirar a su rabino en Praga?

Figura: Cena do filme "O Golem", de 1920, que tem Carl Boese e Paul Wegener e como diretores
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O tempo e o vento

2010-02-21T16:37:00.000-08:00

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"uma geração vai outra geraçao vem; porém a terra para sempre permanece. E nasce o sol. E volta ao seu lugar onde nasceu. O tempo nunca fica parado. Parece o vento. Vai para o sul e lá no frio, fica ainda mais frio. Depois gira, gira, gira no rumo do norte. E começa de novo"

Eclesiastes - I, 4,5,6 (foi desses versículos que o Érico Veríssimo tirou o nome da saga da família Terra-Cambará)

Aqui, abertura da mini-série homônima exibida pela Globo em 1985, a música é do Tom Jobim
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06 - 01 Epifania

2010-01-06T02:32:00.000-08:00

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06-01 - Epifania

Os Reis vieram e se acabou a festa
agora tudo é normal,
ano que começa
no Brasil? Depois do Carnaval.

Os Reis já não passam na terra invadida pelo Papai Noel
Doces e balas? Pra poucos são, assim como dinheiro de papel
o dinheiro eletrônico, o dinheiro os clics, a moeda, o vil metal
Curioso como Natal rima com metal e Noel com papel.

Tanto papel de presente rasgado
Tanto papel moeda usado
Feliz para as crianças maltrapilhas da periferia
E os políticos bem centrados em suas alegrias

Lá nas lendas de raízes grandes, ou na realidade curta como a grama
um judeu é adorado, depois adornado e por fim assassinado
de morte matada, as antípodas de Mitra, é a glória da humanidade

Outro judeu, só de sangue - como se fora pouco - , escreve
Tenta negociar até com uma estátua, pra foto sair divertida
pra passar a perna na estátua como muitos fazem com sua vida
Tenta fazer da existência uma escola sacra, ara pax de ferida

Queima no fogo ancestral as fotos da minha memória sépia
Vive na pira atual o fogo da minha vida épica
Épica como várias vidas de luz e escória
Como a do Deus Judeu
Como a dos Reis Magos
Como a do mercador
Como a do comprador
Como a de qualquer que tem dor
Um presente para mudar seu futuro, ou três.
Ouro, incenso e mirra?

Brilho dourado do nascer
Incensário no odor da vida que queima lenta
Mirrado fedor escondido da morte: são as tintas de papiros por esquecer e relembrar.

Até os presentes do Deus mais humilde não foram nada humildes...

A Sagrada Família gastou este ouro em que?
Esse incenso foi o primeiro a ser queimado quando chegaram os reis magos nos estábulos da gruta fedorenta?
A mirra virou objeto de embalsamamento de José?
Maria e Jesus não, estes nem federam, não lhes deu tempo de terminar como humanos que foram.

Epifanias, se não as matas, te matam ou criam longas e pouco úteis histórias.

Foto: Catedral da Nossa Senhora em Luxembourg, uma estátua e eu tentando fazer graça.

pequena poesia em espanhol e sem título

2009-12-23T08:27:00.000-08:00

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Do caderninho, um escrito de antes:

ah, romanos, los romanos

NO ESCRIBIAN EN MINVSCULAS

estaban como chotas

Foto: alto-relevo mostrando romanos levando botim da guerrra contra os judeus, no Arco de Tito. Imagina ter um arco do triunfo depois de morto? Mas a vitória, o triunfo e, muito provavelmente a glória já tinham entrado antes, em Roma, junto com ele... prefiro esta visão dos olhos de Tito que a nossa que só enxerga o seu arco póstumo.
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E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho

2009-12-19T02:54:00.000-08:00

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Há coisas que acontecem na vida onde uma música ou uma poesia batida se encaixam perfeitamente, fazendo possível a revisão do mundo e dissolvendo o tempo.
É a vez da Lisboa revisitada. Álvaro de Campos, sou eu um dos moços de frete.

Lisbon Revisited - 1923 - por Álvaro de Campos, heterônimo de Fernando Pessoa.

Não: não quero nada.
Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões! A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!
Tirem-me daqui a metafísica!
Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas
Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!)—
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
Com todo o direito a
Sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
Já disse que sou sozinho!
Ah, que maçada quererem que eu seia de companhia!

Ó céu azul -o mesmo da minha infância
Eterna verdade vazia e perfeita!
Ó macio Tejo ancestral e mudo,
Pequena verdade onde o céu se reflecte!
Ô mágoa revisitada,
Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.

Deixem-me em paz!
Não tardo, que eu nunca tardo...
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho.

Fonte: AQUI (em português) e AQUI (en español)

Foto: de uma foto em uma exposição na Casa Pessoa, Lisboa. Se trata da Rua de São Paulo, nº117 - Neste edifício funcionavam os escritórios da firma Toscano & Cruz, Lda., onde Fernando Pessoa foi correspondente a partir de 1920.

Lisboa - Portugal
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Esta partida

2009-12-02T17:47:00.000-08:00

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Esta partida, si no la gano la pierdo.

Esta partida,
como la mismísima vida,
si no la gano
,con ganas,
la pierdo
como mañana
no vivida.

Para Javi e para minha partida.

Foto: concerto do Joaquim Sabina, em Salmanca, faz dez dias.

Némesis y Gibraltar

2009-11-19T03:04:00.000-08:00

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Siempre hago mis críticas a Latino América basadas en la falta de unión de sus países, ejemplificando que muchas veces damos la espalda a nosotros mirando con admiración a Estados Unidos, Canadá, Europa y Japón.
Es natural admirar los países en los cuales la economía y el nivel de vida les va bien. Es más idílico estar en Champs-Élisées que en un campo de batalla.
Pero hoy he leído una nota en el "libertad digital" sugerida por un amigo via facebook. Se trata de conflictos entre la Royal Navy (inglesa) y la Guardia Civil (española) en las aguas de Gibraltar.
En el mensage que he dejado a mi amigo expongo como es ridícula esta situación, y todo por arrogancia. El Reino Unido no necesita más de Gibraltar para garantizar el pasage de las mercancías para el Mar Mediterráneo. El império donde el sol nunca se pone ya no existe más (ni el español ni el inglés)...El sol no se pone jamás en internet, en la red de buques que llevan y traen mercancías. El nuevo império es de la información y del comércio. Cuando se trata de naciones, bueno, ya sabéis: "todo império perecera".
Los conflictos en Gibraltar es fruto de una arrogáncia que asola la sociedad occidental y Europa es la madre de esta sociedad y forma de pensar. Eso causó dos grandes guerras en el siglo pasado. Habrá una tercera guerra en el siglo XXI? El desequilíbrio de poderes internacionales se hace cada vez más patente, pero que haya desacuerdo entre España y Inglaterra por Gibraltar? El tratado de Ultrecht (donde Inglaterra tomó Gibraltar y Menorca de España) es algo de una época lejana y que no debería, ni por asomo, estar en la pauta de resolución de conflictos de los países de la Unión (unión?) Europea.
Conclusiones: no es la falta de unión que hace que un país (como nación) salga adelante y si sus condiciones históricas (estar en el sitio correcto, en la hora correcta y que el pueblo o la elite (quien esté en el poder) tomen las decisiones correctas en relación a otros países y garantizen la paz interna y libertad de sus ciudadanos.
Me sorprende la arrogancia entre europeus después de la segunda guerra, ya que su arrogancia (en general) hacia al mundo no deja de ser verdad.
Gibraltar es española. Bueno, si no lo es deberia serla, que Némesis tenga piedad de tamaña "english hubris".

La notícia en Libertad Digital España, AQUI.

Figura: Némesis de Alfred Rethel
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Trabant e a Ostalgie

2009-11-11T02:01:00.000-08:00

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Na comemoração de vinte anos da unificação da Alemanha, ainda existem aqueles com uma espécie de saudade alemã do leste: Ostalgie! Esta palavra nada mais é que uma fusão da palavra ost (leste em alemão) e nostalgia, traduzida como uma onda de saudosismo da época comunista.
A Alemanha, que é o país europeu mais potente de hoje, consegue ter uma mulher como chanceler (Angela Merkel) e um homem assumidamente gay como seu vice (Guido Westerwelle). O mais impressionante: são, os dois, do partido dos conservadores!
Este país está, sem dúvida, anos a frente de toda Europa, e possivelmente de todo o mundo!

Foto: Trabant, o carro de modelo único da Alemanha Oriental Comunista... símbolo da Ostalgie! Compacto, rápido e ligeiro era também duradeiro.Trabant em alemão significa"compaheiro viajeiro"; popularmente e carinhosamente os chamavam Trabbi
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Recital en la habitación

2009-11-08T13:15:00.000-08:00

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Javi recita poesia española antes que veamos Amadeus...
Pongo una graciosa, dentre tantas que ha leído... es del misantropo Francisco de Quevedo y luego otras dos de poetas indicados.

DON DINERO

Poderoso caballero
es don Dinero.

Madre, yo al oro me humillo,
él es mi amante y mi amado,
pues de puro enamorado
de continuo anda amarillo;
que pues, doblón o sencillo,
hace todo cuanto quiero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Nace en las Indias honrado
donde el mundo le acompaña;
viene a morir en España
y es en Génova enterrado;
y pues quien le trae al lado
es hermoso aunque sea fiero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Es galán y es como un oro;
tiene quebrado el color,
persona de gran valor,
tan cristiano como moro;
pues que da y quita el decoro
y quebranta cualquier fuero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Son sus padres principales,
y es de noble descendiente,
porque en las venas de oriente
todas las sangres son reales;
y pues es quien hace iguales
al duque y al ganadero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Mas ¿a quién no maravilla
ver en su gloria sin tasa
que es lo menos de su casa
doña Blanca de Castilla?
Pero pues da al bajo silla,
y al cobarde hace guerrero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Sus escudos de armas nobles
son siempre tan principales,
que sin sus escudos reales
no hay escudos de armas dobles;
y pues a los mismos robles
da codicia su minero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Por importar en los tratos
y dar tan buenos consejos,
en las casas de los viejos
gatos le guardan de gatos;
y pues él rompe recatos
y ablanda al juez más severo,
poderoso caballero
es don Dinero.

Y es tanta su majestad,
aunque son sus duelos hartos,
que con haberle hecho cuartos,
no pierde su autoridad;
pero, pues da calidad
al noble y al pordiosero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Nunca vi damas ingratas
a su gusto y afición,
que a las caras de un doblón
hacen sus caras baratas;
y pues hace las bravatas
desde una bolsa de cuero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Más valen en cualquier tierra
mirad si es harto sagaz,
sus escudos en la paz,
que rodelas en la guerra;
y pues al pobre le entierra
y hace propio al forastero,
poderoso caballero
es don Dinero.

CONFUSIÓN Y VICIOS DE LA CORTE POR DIEGO DE TORRES Y VILLARROEL

Mulas, médicos, sastres y letrados
corriendo por las calles a millones,
duques, lacayos, damas y soplones,
todos sin distinción arrebujados.
Gran chusma de hidalguillos tolerados,
cuyo examen lo hicieron los doblones,
y un pegujal de diablos comadrones,
que le tientan la honra a los casados;
arrendadores mil por excelencia,
metidos a señores los piojosos,
todo vicio con nombre de decencia,
es burdel de holgazanes y de ociosos,
donde hay libertad suma de conciencia
para idiotas, malsines y tramposos.
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LOS DOS CONEJOS por TOMÁS de IRIARTE

 Por entre unas matas,
seguido de perros,
no diré corría,
volaba un conejo.
 De su madriguera
salió un compañero
y le dijo: «Tente,
amigo, ¿qué es esto?»
  «¿Qué ha de ser?», responde;
«sin aliento llego...;
dos pícaros galgos
me vienen siguiendo».
  «Sí», replica el otro,
«por allí los veo,
pero no son galgos».
«¿Pues qué son?» «Podencos.»
  «¿Qué? ¿podencos dices?
Sí, como mi abuelo.
Galgos y muy galgos;
bien vistos los tengo.»
  «Son podencos, vaya,
que no entiendes de eso.»
«Son galgos, te digo.»
«Digo que podencos.»
  En esta disputa
llegando los perros,
pillan descuidados
a mis dos conejos.
  Los que por cuestiones
de poco momento
dejan lo que importa,
Ilévense este ejemplo.

FIGURA: QUEVEDO.

Glory Box

2009-11-04T16:31:00.000-08:00

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I just wanna be a human...

"Glory Box"

I'm so tired, of playing
Playing with this bow and arrow
Gonna give my heart away
Leave it to the other girls to play
For I've been a temptress too long

Just. .

Give me a reason to love you
Give me a reason to be ee, a woman
I just wanna be a woman

From this time, unchained
We're all looking at a different picture
Thru this new frame of mind
A thousand flowers could bloom
Move over, and give us some room

Give me a reason to love you
Give me a reason to be ee, a woman
I just wanna be a woman

So don't you stop, being a man
Just take a little look from our side when you can
Sow a little tenderness
No matter if you cry

Give me a reason to love you
Give me a reason to be ee, a woman
Its all I wanna be is all woman

For this is the beginning of forever and ever

Its time to move over... ...

Glory box, by Portishead AQUI

Foto: escultura da Catedral de Salamanca (um santo com uma pena preta na mão ...) by myself
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Cien años de soledad

2009-11-02T12:15:00.000-08:00

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Cien años de soledad es una obra magnifíca, y es mucho mejor leerla en español que en portugués.

"Aureliano no solo podía entonces entender, sino que podía vivir como cosa propia las experiencias de su hermano, porque en una ocasión en que este explicaba con muchos pormenores el mecanismo del amor, lo interrumpió para preguntarle: "Qué se siente?". José Arcadio le dio una respuesta inmediata:

- Es como un temblor de tierra"

y como me gusta el realismo mágico:

"una noche en que no podía dormir, Úrsula salió a tomar agua al patio y vio a Prudencio Aguilar junto a la tinaja. Estaba lívido, con una expresión muy triste, tratando de cegar con un tampón de esparto el hueco de su garganta. (...) - Vete al carajo- le grito José Arcadio Buendía-. Cuantas veces regreses volveré a matarte. (...)
Una noche en que lo encontró lavándose las heridas en su propio cuarto, José Arcadio Buendía no pudo resistir más. – Esta bien, Prudencio – le dijo-. Nos iremos de este pueblo, lo más lejos que podamos, y no regresaremos jamás. Ahora vete tranquilo".

"Pero en realidad, la única persona con la que él podía tener contacto desde hacía mucho tiempo era Prudencio Aguilar....Prudencio iba dos veces al día a conversar con él.....era prudencio Aguilar quien lo limpiaba, le daba de comer y le llevaba noticias....".

Oh, God! Robert Smith!

2009-11-01T03:15:00.000-08:00

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Em tempos de Halloween:

- Oh God! Robert Smith!
- Is he real?

The Cure - Close to me AQUI
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Lolita e minha vida

2009-10-29T05:06:00.000-07:00

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Depois dizem que a vida imita a arte ou que a arte imita a vida, o mais interessante é o eterno retorno, de forma distinta, igualmente forte, com fogo que arde sem doer... numa consumação intensa e cotidiana, um rastilho no centro do coração, um suco de vida intensa e breve que deixa fundir as possibilidades do que parecia impossível.
Lembro-me novamente de Nabokov ... em Junho houve uma postagem quase igual, deixo um link para revisita: AQUI.

Lo.Li.Ta.

Lolita luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos paladar abajo hasta apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo. Li. Ta.
Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, cuando estaba derecha, con su metro cuarenta y ocho de estatura, sobre un pie enfundado en un calcetín. Era Lola cuando llevaba puestos los pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos fue siempre Lolita.
¿Tuvo Lolita una precursora? Naturalmente que sí, En realidad, Lolita no hubiera podido existir para mí si un verano no hubiese amado a otra niña iniciática. En un principado junto al mar. ¿Cuándo? Aquel verano faltabana para que naciera Lolita casi tantos años como los que tenía yo entonces. Pueden confiar en que la prosade los asesinos sea siempre eleganta.
Señoras y señores del jurado, la prueba número uno es lo que los serafines, los mal informados e ingenuos serafines de majestuosas alas, envidiaron. Contemplen esta maraña de espinas.

Vladimir Nabokov, Lolita, capítulo 1.

Figura: Sue Lyon interpretanto a Lolita no filme homônimo dirigido pelo grande Stanley Kubrik
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Drummond traducido ...

2009-10-28T14:11:00.000-07:00

PROCURA DA POESIA (Carlos Drummond de Andrade)

Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.
Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro
são indiferentes.
Nem me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso aínda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem: rumor do mar nas ruas à linha de espuma.
O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não perdas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consuma
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.

Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta
pobre ou terrível, que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito,
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Aínda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

♣

BÚSQUEDA DE LA POESÍA

No hagas versos sobre acontecimientos.
No hay creación ni muerte ante la poesía.
Delante de ella, la vida es un sol estático,
no calienta ni ilumina.
Las afinidades, los aniversarios, los incidentes personales no cuentan.
No hagas poesía con el cuerpo,
ese excelente, completo y confortable cuerpo, tan contrario a la efusión lírica.
Tu gota de bilis, tu careta de gozo o de dolor, en lo oscuro
son indiferentes.
Ni me reveles tus sentimientos,
que se valen del equívoco e inducen a largo viaje.
Lo que piensas o sientes, eso aún no es poesía.

No cantes tu ciudad, déjala en paz.
El canto no es el movimiento de las máquinas ni el secreto de las casas.
No es música oída de pasada: rumor del mar en las calles junto a la línea de espuma.
El canto no es la naturaleza
ni los hombres en sociedad.
Para él, lluvia y noche, fatiga y esperanza nada significan.
La poesía (no tires la poesía de las cosas)
elide sujeto y objeto.

No dramatices, no invoques,
no indagues. No pierdas tiempo en mentir.
No te canses.
Tu yate de marfil, tu zapato de diamante,
vuestras mazurcas y supersticiones, vuestros esqueletos de familia
desaparecen en la curva del tiempo, son algo intransferible.

No recompongas
tu sepultada y melancólica infancia.
No osciles entre el espejo y la
memoria en disipación.
Si se disipó, no era poesía.
Si se partió, cristal no era.

Penetra sordamente en el reino de las palabras.
Allí están los poemas que esperan ser escritos.
Están paralizados, pero no hay desespero,
hay calma y frescura en la superficie intacta.
Están solos y mudos, en estado de diccionario.
Convive con tus poemas antes de escribirlos.
Ten paciencia, si son oscuros. Calma, si te provocan.
Espera que cada uno se realice y consume
con su poder de palabra
y su poder de silencio.

No fuerces al poema a desprenderse del limbo.
No recojas del suelo el poema perdido.
No adules al poema. Acéptalo
como él aceptará su forma definitiva y concentrada
en el espacio.

Acércate y contempla las palabras.
Cada una
tiene mil caras secretas bajo la cara neutra
y te pregunta, sin interés por la respuesta,
pobre o terrible, que le des:
¿Trajiste la llave?

Repara:
yermas de melodía y concepto,
ellas, las palabras, se refugiaron en la noche.
Todavía húmedas e impregnadas de sueño,
rolan en un río difícil y se transforman en desprecio.

Figura: foto da estátua de Drummond na praia de Copacabana, Rio de Janeiro

POW

2009-10-27T05:19:00.000-07:00

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Briga de rua

POW!
...
Sangue esguicha com desabafo interno:

Deus te deu genética
e ela te deu corpo
e te deu coragem.

Eu me dei uma arma
de fogo
ela me deu coragem.

Uma bala e suas 5
amiguinhas
correm mais que suas 2
pernas robustas

e faz cair o que seus fortes braços não levantam.

Vinícius Rocha Leão: poesias de violência urbana.

Figura: TV Guide, Batman (anos 60)
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Vida rio

2009-10-25T01:57:00.000-07:00

"A gente sempre colhe uma lição de onde menos se espera. O golpe da vida é forte, e mais forte ainda são os golpes da morte. Essa simbólica, onde coroas de flores são guirlandas em nossas cabeças sem auréola. Acabo de passar por um golpe de morte, com flores aparentemente vivas adornando minha cabeça. Descubro que nós mesmos damos nossos golpes de morte seguidos por conseqüêcias das nossas falhas de vida, abismos com pontes invisíveis. A vida conduz cotidianamente à morte. Viver é nascer como um rio. Mistura-se em outros rios, faz seu caminho desconhecido desde a fonte para dar fim ao mar, que é a mesma matéria da vida, a água, a imensidão, o sem-fim, o sal lavrado da terra quando se corria a água do rio. Sal do mar da vida, quanto é parecido com o gosoo salubre que escorre nas faces desde os olhos que gritam por ver; trazem em si o sabor que é a vida, o rio que escorre em nós para dar fim em nós mesmos, junto com outros, igualmente feitos de barro, água e sal. Ninguém diz nada sobre as águas oprimidas pela terra salgada; o sabor verdadeiro da vida não é insípido, é como mínimo, salgado; algo parecido com aquele gosto que ninguém parece querer na vida. Mas isso tudo é devido ao esquecimento, ao deixar de lado os sonhos quebrados pelas margens opressoras do rio. O sal lavrado é quase insípido. Somente os mais priviligiados tem uma língua anidra, sensível a quaisquera variações de sabor. O sal que tempera o rio doce, que salga o mar e cala as bocas sem sal."

Fragmento de "Demências da alvorada" de Vinícius Rocha Leão

Imagem: cena da Pororoca
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Mazel Tov

2009-10-24T04:58:00.000-07:00

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Para comemorações especiais, verdadeiramente maravilhosas: Mazel Tov!!!!

"Eles dizem que é absurdo ter emoções,
Amar, ter sonhos e esperanças.
Eles temem o absurdo de lutar
Por um mundo melhor, de ser feliz, livre e criativo.
Eles temem o absurdo de rir deles, de ser alternativo.
Eles temem o absurdo.
Nós somos o absurdo!"

:-D

:-D

:-D
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Omar Khayyam

2009-10-22T01:03:00.000-07:00

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Não sei o porquê, mas hoje sonhei com a temática desta poesia do Khayyam que eu havia lido há tempos... lembrei, procurei e achei (em espanhol mesmo). O que será que significa? E... bom, isso tem uma cara de treinamento para "suicide bomber's"? Dá um pouco de receio...

Abraços aos visitantes daqui...

El veneno y el antídoto

De este viejo Khayyám oye el consejo:
Busca siempre del sabio la amistad;
de los que viven en honestidad
sea la vida para ti un espejo.

Que la distancia de la tierra al cielo
te aleje del estulto e ignorante,
y la luz de tu fe vaya delante
para alumbrar las rutas de tu vuelo.

Si un hombre de saber te da un veneno,
bebe sin vacilar el vaso lleno;
del tonto, aunque el antídoto te ofrezca,
vuelca la copa, aunque todo perezca

Omar Khayyam

Figura: Capa de uma antiga edição de "Rubaiyat"
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Roda viva

2009-10-15T08:34:00.000-07:00

Este espiral tem sentido (?).

Roda viva (Chico Buarque)

Tem dias que a gente se sente
Como quem partiu ou morreu
A gente estancou de repente
Ou foi o mundo então que cresceu...

A gente quer ter voz ativa
No nosso destino mandar
Mas eis que chega a roda viva
E carrega o destino prá lá ...

Roda mundo, roda gigante
Roda moinho, roda pião
O tempo rodou num instante
Nas voltas do meu coração...

A gente vai contra a corrente
Até não poder resistir
Na volta do barco é que sente
O quanto deixou de cumprir
Faz tempo que a gente cultiva
A mais linda roseira que há
Mas eis que chega a roda viva
E carrega a roseira prá lá...

Roda mundo, roda gigante
Roda moinho, roda pião
O tempo rodou num instante
Nas voltas do meu coração...

A roda da saia mulata
Não quer mais rodar não senhor
Não posso fazer serenata
A roda de samba acabou...

A gente toma a iniciativa
Viola na rua a cantar
Mas eis que chega a roda viva
E carrega a viola prá lá...

Roda mundo, roda gigante
Roda moinho, roda pião
O tempo rodou num instante
Nas voltas do meu coração...

O samba, a viola, a roseira
Que um dia a fogueira queimou
Foi tudo ilusão passageira
Que a brisa primeira levou...

No peito a saudade cativa
Faz força pro tempo parar
Mas eis que chega a roda viva
E carrega a saudade prá lá ...

Roda mundo, roda gigante
Roda moinho, roda pião
O tempo rodou num instante
Nas voltas do meu coração...(4x)

Ele cantando quando ainda era novinho, em 1967 , III Festival de Música Brasileira, AQUI
Música com ar mais atual, com Fernanda Porto AQUI
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O exemplo do que saiu para ser queimado

2009-10-12T09:51:00.000-07:00

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"Tomou Abraão a lenha do holocausto e a colocou sobre Isaac, seu filho; ele, porém, levava nas mãos o sílex para o fogo e o cutelo. Assim, caminhavam ambos juntos." (Gênesis, 22,6)

Original hebraico:

ויקח אברהם את עצי העלה וישׁם על יצחק בנו ויקח בידו את האשׂ ואת המאכלת וילכו שׂניהם יחדו

"A que te pareces, Isaac? - Ao que sai para ser queimado levando a lenha sobre os ombros" (Tanj. (Buber) Wa-ya'r 46).

Como Jesus Cristo, como muitos inocentes, como aqueles bravos por dentro e fracos e frágeis por fora, Isaac era o bicho da resignação e sofrimento expressadas. Ele carregou os instrumentos dos seus pressupostos futuros carrascos - neste caso, Deus-Jeovah e seu próprio pai.

Figura: O sacrifício de Isaac por Gustav Doré (imagem deste site)
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I'm a loser, baby... so why don't you kill me?

2009-10-09T04:22:00.001-07:00

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Quando Beck lançou essa música, parecia neo-punk, principalmente por essa coisa de "Soy un perdedor... I'm a loser baby, so why don't you kill me?"... Mas seus últimos trabalhos são, sem dúvida, reflexo do pop mais chinfrim... pena!

Vídeo AQUI
Letra e tradução AQUI

foto: Beck Hansen
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Nobel 2009

2009-10-08T09:16:00.000-07:00

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Herta Müller, este é o nome da ganhadora do Nobel de Literatura em 2009.
Nunca li, vou ter que dar uma olhadela
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Anjo de mim

2009-10-07T13:25:00.000-07:00

Anjo de mim

Hoje voou um anjo
direto de dentro de mim
,aparecido nas minhas retinas aquosas,
no desespero da agônica imagem que resta,
que é olhar para qualquer lado e nada ver.
E disse para acalmar-me:
"essa grande perda é caminho de um ganho maior"
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Pic: Medieval Angel by Michelle Flatley
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Apología de Sócrates

2009-10-05T15:37:00.000-07:00

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Hoy Sócrates entró sin pedir permiso:

En el interrogatório a Meletos - Sócrates no reniega de su conducta

"(...)

Y aún añadiría: Oh tú, hombre de Atenas y buen amigo, ciudadano de la polis más grande y renombrada por su intelectualidad y su poderío, ¿no te avergüenzas de estar obsesionado por aumentar al máximo tus riquezas y, con ello, tu fama y honores, y de descuidar las sabiduría y la grandeza de tu espíritu, sin preocuparte de engrandecerlas? Y si alguno de vosotros me lo discute y presume de preocuparse por tales cosas, no le dejaré marchar, ni yo me alejaré de su lado, sino que le someteré a mis preguntas y le examinaré, y si me parece que no está en posesión de la virtud, aunque afirme lo contrario, le haré reproches porque valora en poco o en nada lo que más estima merece, y a ello prefiere las cosas más viles y despreciables.

(...)"

Apología de Sócrates, por Platón AQUI

Sócrates' last days AQUI

Figura: busto de Sócrates, IV a.C. , escultor: Lysippus, Musée du Louvre

a mais terrível das heranças brasileiras

2009-10-04T08:55:00.000-07:00

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não é bom receber recados de msn (com a pessoa off line) assim? :

" um bucadim de darcy ribeiro:

"[...] Todos nós, brasileiros, somos carne da carne daqueles pretos e índios supliciados. Todos nós brasileiros somos, por igual, a mão possessa que os supliciou. A doçura mais terna e a crueldade mais atroz aqui se conjugaram para fazer de nós a gente sentida e sofrida que somos e a gente insensível e brutal, que também somos. Como descendentes de escravos e de senhores de escravos seremos sempre servos da malignidade destilada e instilada em nós, tanto pelo sentimento da dor intencionalmente produzida para doer mais, quanto pelo exercício da brutalidade sobre homens, sobre mulheres, sobre crianças convertidas em pasto de nossa fúria."

"A mais terrível de nossas heranças é esta de levar sempre conosco a cicatriz de torturador impressa na alma e pronta a explodir na brutalidade racista e classista."

Valeu, Negutza...
Shalon

Foto: Darcy Ribeiro
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CATARSE DIONÍSICA

Ivan Turguêniev e o cachorro

Romanceiro do Conde Olinos

EL CONDE OLINOS

Tradução de: O Golem, de Borges

Pan-ópticos

William Blake - O tigre

Leopoldo Wolf

Dilma nos anos 70

Foto mostra Dilma jovem em interrogatório em 1970

Calaveras de alfeñique

Cioran, as crianças e Bach.

El Çid Campeador

Tomas Tranströmer

"Las llamas de la tarde" - traducción

Crânios vários

Europa em 1141

Maps of the history of Europe here.

La Biblioteca de Babel - J. L. Borges

Cronologia espanhola medieval

Elizabeth Bishop - One art

Neil Castro de Caicó

Arte de rua após revolução do Egito

Após a revolução do Egito, a arte de rua ficou mais sofisticada quanto ao tema e à mensagem

Mario Chamie

Emil Cioran

Tudo, nada e Lúcifer. Grande Riobaldo.

telefone sem fio

Gregory Orr

Tu si 'na cosa grande per me - Domenico Modugno

Ivor Gurney

Acima a foto e abaixo o manuscrito do poema de Gurney 'To His Love' (Janeiro de 1917), fonte: Sociedade Ivor Gurney

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To his Love

+++ +++ +++ +++Song And Pain

A morte de uma mosca, Marguerite Duras.

A morte de uma mosca. Fragmento. - Marguerite Duras

Ana Akhmátova - Canção do último encontro

Favela Painting - Haas&Hahn

O nascimento do sotaque caipira

Damaso Alonso

Detalhes da criação

Alfonso VII e o 8 de março

Dia 08 de março.

Machado de Assis e as circunstâncias (versão biligüe)

Os Xudeos de Ribadavia - "O feitizo das palabras" .

O Golem - Borges (traduzido do espanhol)

Procissão deslumbrante.

Incerteza

Adoniran e Elis

Adoniran Barbosa e Elis Regina 1978 (completo) AQUI.

A maniganças de Dona Frozina

Nova Andaluzia e Nova Barcelona.

Pepsi x Coca

Kimiko Yoshida

Momento cidadão

Island Blues

O homem que sabia javanês

Cartas de amor - traduções aproximadas.

Real Gabinete Português de Leitura

Robert and Shana Parkeharrison

Puorte 'e cazune cu nu stemma arreto...

Nobel 2010

Vinicio Capossela

Mark Bryan

Tanya Davis – How To Be Alone.

A primeira presidenta do Brasil

Inimigos: A ira da base da pirâmide contra seu topo opressor

Grace Jones

Porcelanas e outras artes, por Jessica Harrison.

Homo Erectus

caminante no hay camino ... se hace camino al andar.

"Você é a palmeira, você é o grito ..."

Lolita on my mind ...

Hannah Arendt

leis da economia nos comportamentos humanos...

aforismos quentinhos ...

Livro de Kells

Quena

Hilda Hilst

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Song And Pain